Guirnalda

Tengo días queriendo subir imagenes a mi blog y esta mierda del servidor de blogger no funciona por alguna razon. A la chingada. A la chingada con todos. Hoy es el día internacional de la bilis y la intolerancia.

Un pie de casa de interés social, no estaba tan mal. Pequeña y limpia, unas cuantas malezas en el patio, pero nada de cuidado. Adrián pensaba en la suerte que habían tenido al encontrar un lugar así por un precio tan razonable. Mil quinientos pesos al mes por una casita acogedora; dos recamaras y un pequeño baño, brillante piso de cemento pulido. Sus padres le habían dicho que probablemente fuera un lugar frió en invierno y caluroso en verano, que cuando alguien daba un portazo se cimbraba toda la casa, que el barrio estaba lleno de cholos por todos lados. ¿Pero quien era él para cuestionar las bondades del ladrillo industrial? El lugar le gustaba y sanseacabó, él es el que iba a pagar después de todo y no sus padres. Imaginó las carnes asadas que haría en el patio con sus amigos en cuanto sacara las malezas. Ya le parecía un hogar. Un hogar para el, para Juliana, y para la niña que pronto iba a nacer. Cuando recordaba lo que había sucedido en los últimos meses Adrián se asombraba de l

Mi prosa al cárajo

Voy, desmañanado en el microbús. La mañana no es tan gris, me digo, está bien. Aun duele algo muy adentro y pienso seriamente en lo del gancho para la ropa. Tengo la certeza que en cuanto logre arreglar mi laptop me sentiré mejor, no debo dejarme afectar por estas cosas. NO DEBO DEJARME AFECTAR POR NADA. Viviré a las afueras de Roma en un barril podrido, bronceándome a mediodía. No debo dejarme. Ayer veo un programa sobre Einstein. Hace tiempo que no soporto los documentales de Discovery y Nacional Geographic, me caga la voz de los narradores y lo predecibles que son las producciones gringas con su mierda seudosensacionalista, además, me vuelvo muy sensible con estas cosas. El día que Beakman explico como funciona un refrigerador (“ el frió no es nada que se pueda agregar, es la ausencia de calor ” recuerdo sus terribles palabras) tuve pesadillas en la noche. La muerte, el viejo problema. Estoy harto de tener ataques de pánico cuando voy en el metro o cualquier cosa. Últimamente mi pán

Most musical of mourners, weep again! Lament anew, Urania! He died, Who was the Sire of an immortal strain, Blind, old and lonely, when his country's pride, The priest, the slave and the liberticide, Trampled and mock'd with many a loathed rite Of lust and blood; he went, unterrified, Into the gulf of death; but his clear Sprite Yet reigns o'er earth; the third among the sons of light Shelley Pirip, pirip. Zoboomafoo Empezaría a contar esta historia desde el principio, pero que hueva; todo el asunto incluye bandas de metaleros ridículos pintados como orcos, apariciones de Blue Demon, micheladas en vaso de un litro y rituales de candombe en el metro. Así que vayamos al asunto. El sábado fuimos Mariana y yo a la fiesta de nuestro amiguín Arturo que el pobre muchacho iba por su tercer decenio. En fin, había una especie de perfil en aquella fiesta que daba miedo, los invitados eran de tres clases: darketos, reporteros y ex estudiantes de la UNAM. Para acabarla de chingar no fal

Hola a todos y todas: Nadie pensó que HermanoCerdo llegaría al número ocho; tampoco nadie pensó que Rocky tendría una secuela número seis; mucho menos era de imaginarse que un coreano sería el Secretario General de la Organización de la naciones unidas (o miembro de nuestro consejo honorario). ¿Qué sigue? ¿Un Papa polaco? Últimamente los coreanos han dado mucho de qué hablar, y además, Philip Roth no ganó el premio Nobel de literatura. En HermanoCerdo, México, decimos: hay algo en Suecia que huele a podrido. Este número de HermanoCerdo se publica bajo protesta. Nos sentimos muy orgullosos de este número ocho, y para demostrarlo hemos tenido encuentros sexuales con extraños en los ascensores. Tenemos un par de historias inéditas: "Viva la Tropicana" de Leonard Michaels, un maestro desconocido en Hispanoamérica, y "Eeldrop y Appleplex"; aparentemente el único texto de ficción escrito por T.S. Eliot y hasta hora inédito en español. A pesar de que es un número de lujo,

Uno No era odio lo que había en su mirada, No podía ser odio, Más bien Amor inmenso, Cuando largó el cuchillo Y rasgó mi camiseta. Un horizonte rojo Se anunció en mi costado Y amaneció para siempre El sol inédito Del dolor y la pérdida. Dos Es un recuerdo alegre; Olía a leña y frío por su casa Y su cuerpo fruta fresca. Parecíamos, a veces, -Depende de cómo me levantara esa mañana- Un par de arcángeles salvajes. Pero el otoño es dulce y cruel, Un baile de tenues hojas muertas Y cabellos en ventisca: Todo se lleva. Tres Ella había huido del hogar Y yo nunca sentí un frío Tan frío como el de aquella noche: Secaba los ojos y partía los labios. A nuestro alrededor Una ciudad desierta Habitada por guardias de seguridad Y luces palpitantes que anunciaban Cualquier cosa Que no pudiéramos alcanzar Con los veinte pesos del bolsillo. Nos acurrucamos; ni un alma, Sólo el zumbido De la lejanía habitada por murmullos. Nos abrazamos sin miedo Bajo el auspicio de una parada de autobuses Y nuestro alie

...¿Imaginas acaso mi amargura impotente? Me estás vedada tú... Soy un fracaso de confesor y médico que siente perder a la mejor de sus enfermas y a su más efusiva penitente.

Los pensamientos son flores amargas creciendo contra la tierra.

Amanecer con lluvia. Sobre mi cuerpo las marcas que han dejado los días. Doy gracias al dolor Dulce y clemente conmigo; Cortadas, quemaduras, Sombras de manos y dientes florecen en mi espalda Como florecen los cantos de la boca -Cada verso También es una herida. Doy gracias al dolor Y a sus pequeñas garras de seda.