Guirnalda

Hola a todos. Nos da mucho gusto anunciar el nuevo número de HermanoCerdo. Durante unas semanas se creyó que esto se venía abajo (y de hecho estuvo abajo, en el limbo de las páginas electrónicas que un día de pronto se desvanecen, como niños sin bautizar), pero no fue así. Pueden ir al editorial y leer las cálidas palabras de nuestro buen amigo el Ing. Maschwitz. Y claro, pueden visitarnos y leer ensayos sobre Bellow, Zuckerman, crónicas psicotrópicas sobre Acapulco, cuentos, reflexiones sobre el fascinante mundo de las librerías gay, y el regreso de nuestro columnista estrella, Miguel Habedero, que en esta ocasión nos deleita con sus aventuras en un supermercado. Feliz Navidad y Año Nuevo a todos. Atte: La hermandad cerda. -- Revista Hermanocerdo http://hermanocerdo.anarchyweb.org/

Adelanto de Tribulaciones de un joven indolente presenta. Proximamente en su kiosko virtual. Washington, Distrito de Columbia. 13:25 horas. –Señor presidente, tiene que ver esto! –Maldita sea, Jenkins, sabes que detesto que me interrumpan cuando juego a las damas. –Pero las lecturas, señor presidente. –Jenkins, tembloroso y empapado en sudor frío, le tiende al presidente una carpeta llena de cifras y fotografías satelitales, con el consabido sello enmarcado en rojo que anuncia “top secret”, fuerte y enhiesto cómo un candado de acero chino. –¡Oh por Dios santo, Jenkins! Comuníqueme al pentágono. ¿Por qué no me lo dijo antes? México, Distrito Federal. 13:26 horas. Y mientras el mundo se resigna a una nueva crisis, de la cual, por supuesto, los simples mortales no habremos nunca de enterarnos, yo tengo también mis propias tareas impostergables. Mi hermano decidió marcharse de la ciudad, a vivir con su mujer en un lugar subtropical semi paradisíaco, mejor conocid

Job 10 1 »¡Ya estoy harto de esta vida! Por eso doy rienda suelta a mi queja; desahogo la amargura de mi alma.

Antes de dormir, sonaba está canción: you know my love goes with you as your love stays with me, it's just the way it changes, like the shoreline and the sea, but let's not talk of love or chains and things we can't untie, your eyes are soft with sorrow, Hey, that's no way to say goodbye . Y pensé qué bueno era Leonard Cohen. Y me fui a dormir, despues de cenar donas con café, despues de poner el punto a continuación.

Desmoralizador post del mediodia Acostarte sabiendo que al día siguiente te sentiras peor. Dormir mal. Tener razón. *********** Ya decía yo que ayer estaba temblando. Pero en este puto edificio no sabe uno nada.

Cosas bien pendejas de la vida No entiendo porqué en el supermercado, cuando compras pan, te dicen: “papel o plástico”. Invariablemente a la hora de pagar el empacador coge la bolsa del pan aparte y la pone en una bolsa de plástico. Al legar a casa, alguien (tu madre, tu gato, tu hermano, tu conciencia, tu amigo calcetín con ojos de botón) te dirá: vuelve a poner la bolsa del pan en la del super, pa que no se haga duro. Y la próxima vez, en el supermercado, alguien pedirá papel de nuevo. El mundo está jodido. Eso explica la naturaleza humana, las guerras y el crimen.

sniff, sniff Oficialmente resfriado.

Hi5 Han sido días intensos, estos. Entre gente haciendo porquerías a mis espaldas y un montón de trabajo y responsabilidades acumuladas que fui dejando de lado. Me mudo de departamento, pero aun no se cuando. Exhausto me conecto después de lavar un chingo de calcetines con este puto frio y de intentar cumplir con mis obligaciones de HC y su columna bimestral amarga. Reviso el correo y sólo encuentro comentarios al blog e invitaciones de hi5. Decido pues, por fin, inscribirme en la cosa esa, pero tengo un ataque de repeluz instantáneo sólo ante ver el compromiso. Llenar espacios, subir fotos, escribir cosas, dejar saludos. Mi hi 5 no dura ni cinco minutos en la red, mucho menos que el myspace. Ha muerto, efímero como empezó, y me siento contento de evadir esa clase de responsabilidad para los ociosos mientras asesino mi perfil con el fatídico clic del ratón escarlata que rompe la oscuridad de mi habitación con su rayo láser, cómo si fuera una especie de robot protector venido del futuro

"De repente,y sin que el preso supiera como habia sido aquello,una fuerza invisible lo arrojó a los pies de la joven. Lloró y le abrazó las rodillas. En el primer momento la joven quedó sorprendida y su rostro se quedo lívido. Se levanto rapidamente y, toda temblorosa, miro a Raskolnikov; pero le bastó aquella mirada para comprenderlo todo. Una felicidad inmensa se leyó en sus ojos radiantes; no habia la menor duda de que aquel hombre la amaba con amor infinito. Por fin, habia llegado ese instante. Quisieron hablar y no púdieron. Los dos estaban pálidos y extenuados, pero en sus rostros enfermizos brillaba ya la aurora de la renovación, de un completo renacimiento. El amor los regeneraba; el corazon del uno encerraba un inagotable manantial de vida para el corazon del otro. Resolvieron esperar,tener paciencia. Les quedaban 7 años de estancia en Siberia. Pero Raskolnikov habia resucitado, y el lo sabia y lo sentia en todo su ser.Y Sonia ..., Sonia no vivia sino la vida de Raskolnik

Metro De noche en el metro se abre la puerta del vagón y aspiro el aire encerrado. Huele alcohol, señal de que alguien viene tomado o va tomando. Voy leyendo a Henry James y no me fijo en nadie hasta que escucho unos sollozos a mi derecha. Es el hombre que emana el olor, tiene la cara hinchada y una abertura en el cráneo, se limpia la sangre con una toalla con el logotipo impreso de HSBC. “Era rico y ahora soy pobre, me golpearon. Pero aun soy rico, rico del amor de Dios” , le dice a las dos muchachas de quince años que vienen enseguida. Nadie lo ayudamos y es tal vez porque viene increpando a todos. La mayoría de los asientos a su alrededor vienen vacíos. Me mira y dice: “maldito seas. ¿Qué dirías si vieras a tu madre golpeada? Perdóname, madrecita santa”. Sigue maldiciéndome y yo siento que el billete de cincuenta pesos que traigo en el bolsillo izquierdo me pica. Me llevo la mano instintivamente, como si ardiera o algo más. Sigue y sigue maldiciéndome, el olor a alcohol me llega ent

Martes 23 de octubre Supongo que algo que no me gusta del D.F. es que el otoño no existe, pasa desapercibido con un par de hojas muertas de la mano, como un fantasma que no quiere dejarse ver. Todo es verde, grande y verde, hasta días como hoy, en el que cae una helada en la mañana que nos cala en los huesos. No hay caminos amarillos ni atardeceres melancólicos, en cambio se tiene un frió imprevisto y un par de pájaros congelados en el jardín del departamento de abajo. Pájaros congelados, como algunas palabras, como la poesía que no nos sale de la boca porque no tiene ya caso. Me faltan versos para describir nada. Alguna vez escribí “¿de qué voy a hablar, si no creo en Dios ni estoy enamorado y todo lo demás me importa un carajo?”. Hay muchas objeciones que hacerle a la frase, empezando por el inmenso egoísmo a la que está supeditada; y supongamos que en estos caso no se aplica, así de simple. Pero aun así mi voz son pájaros congelados, avecillas muertas sorprendidas por el frió, tiesa

Sueño Me bajo del metro en la estación Copilco, como yendo a la facultad- De pronto las luces se apagan y me detengo para no pisar algo o caer a algún lado. Siento movimiento a mi alrededor y siento como de pronto el espacio se ha achicado: ya no estoy en la estación del metro sino en una pequeña habitación oscura. Veo una pequeña cabeza rapada; es un niño de unos siete años vestido con ropas sucias de indigente. Se burla de mi y comienza a dar vueltas y a correr por toda la habitación, el niño me desagrada profundamente. Siento un cuerpo menudo y más grande enfrente de mi; es una niña de doce años que viste sólo un camisón. Se acerca y en la oscuridad palpo uno de sus pequeños y duros pechos sin querer. Se lleva al niño de la mano, fuera de la habitación. Resuelvo que son hermanos. Me quedo agobiado en el cuarto y la oscuridad se siente pesada sobre mi espalda, como si fuera algo vivo y muy pesado, cómo un pulpo o una mantarraya gigante. Lloro desconsoladamente sin saber porqué. Salgo

Be water, my friend Las cuatro de la mañana. De la nada, el cielo aun oscuro comenzó a llenarse de voces agitadas. Murmullos al principio, muebles que se arrastran, puertas corredizas, risas deliberadamente ahogadas en alguna habitación. Los grillos que usualmente reinan en el silencio comenzaron a callar poco a poco, conforme la competencia por gobernar el día se volvía más obvia. Ya se prendían los inciensos para la oración de la mañana, ya se escuchaban los cilindros de cobre cantando una canción, golpeados por las manos de un novicio. Jet despertó de un salto. Jueves. Día terrible, ocupado. La oración matutina, los ejercicios normales. Después se lo llevaban aparte a la hora del desayuno. Su complexión robusta molestaba sobremanera al abate y le prohibían esa primera comida. “Debes ser delgado y rápido como un rayo” le decía todo el tiempo. Pero Tony tenia los huesos grandes, no era algo que estuviera en sus manos remediar. “El Gran Jefe”, seguía diciendo el abate mientras le jalab

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes: cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser, la gente, las comarcas. Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería, pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa. Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe esa pálida ceniza de Sachsenhausen con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre. . Czeslaw Milosz – Elegía para N.N.

Hay un poema secreto, Un dialecto sumergido Tras de una largo crepúsculo; Un vaso de agua clara, Un milagro pequeño De niños dioses Corriendo bajo el sol de pascua. Habla de noche detenida Con un voz que cantan santos Sobre una montaña indecorosa. Y ese canto es viejo De niebla y bosque, Con un antiguo sexto piso De espadas por paredes. Y es una alfombra blanca Donde llueve el mediodía, Una lluvia ceniza De flores albas y nevadas, Nardos y pechos de gorriones Trémulos de escondrijos claroscuros.

Hola a todos. Después de 17 números , es nuestra constante búsqueda de una identidad propia la que nos obliga a abandonar el tradicional formato en pdf para dar el salto a otra versión beta, esta vez en página web. Nuestro webmaster ha trabajado duro estos últimos días, se los puedo asegurar, y sólo aquellos que sientan nostalgia por nuestro bello pdf pueden ir a este vínculo , descargarlo y guardarlo en su disco duro. El cambio responde a las necesidades de nuestros lectores (la mayoría jóvenes y pobres, ansiosos por la fama), que no pueden correr un miserable pdf y a veces ni siquiera descargarlo o copiarlo cómodamente para presentarlo como un trabajo escolar. Hay mucha gente así, no se crean. Todavía pasará algún tiempo antes de poder ofrecerles una versión “candidata a definitiva” (como dicen los ingenieros) de nuestra web. Incluso es muy posible que en la actual versión se topen con problemas menores o con bromas de mal gusto de nuestro webmaster. Mientras tanto pueden ir arr

La toma de Chihuahua Mi abuelo me describía los cañones instalados en lo alto del cerro, bombardeando la ciudad de Chihuahua inútilmente, pues las tropas federales estaban muy bien guarecidas. Eran como truenos que pasaban de largo, decía e imitaba un cañonazo moviendo las manos con los puños cerrados. Tal vez de ahí me viene el histrionismo. Tiempo después, cuando los villistas lograron aquella sorprendente toma de la ciudad, apoyados desde Juárez y con muchas escenas dignas de una película (pueden leer este enlace si les interesa) mi abuelo habría de recordar como llegaron los soldados. El vivía cerca del Chuviscar, donde acampó un escuadrón. Los pintaba sucios y agotados, a los pies de sauces llorones que crecían a la orilla del rió. Las mujeres salían con canastas en la cabeza llenas de comida: pan dulce, tamales, ollas de frijoles y cazuelas con chile. No contaba que eso era una precaución contra el saqueo, pero eso lo entendí yo más tarde y no era necesario. A los niños los sold

Los perros de Tindalo, de Frank Belknap Long, fue un cuento que leí hace muchos años. Debería yo tener unos doce o trece por entonces. Frank Belknap Long, tiempo después, fundó, con algunos cuantos, la editorial Arkham House, empresa que se dedicaba a rescatar al fallecido Lovecraft y a publicar nuevos autores, del tipo ahora de Ray Bradbury. Triste, siendo ellos fundadores, en el fondo, de mejor calidad en lo que producían que lo que intentaban rescatar y dar a conocer. Belknap Long murió en la pobreza. Sus admiradores tuvieron que costearle 3 mil dólares a la viuda para que tuviera un entierro digno. En los Perros de Tindalo un hombre se dedica, durante largo tiempo, a experimentar consigo mismo. Accede a los subterfugios de su inconsciente mediante la hipnosis; experimenta, día a día, sueños maravillosos. Sueños de ciudades olvidadas, de razas magnificas y sabias que han vivido antes o después que nosotros los humanos, de mundos horrorosos y geométricos, como una fantasía de Descart

No tendría sentido Esta voz rota, sin el Verbo Que nos acciona y mueve sobre el siglo. Sólo imagen, sola imagen, Mundo, universo detenido; Bien y Mal, yertos, En luz eterna sin transcurso. Porque eran juntos al principio, Y desde el principio. Madera y fuego En un parto de estrellas inventoras.

Pues nada, que se puteó el template de mi blog. Supongo que fue un pedo del servidor donde están alojadas las imágenes. A mi, la neta, me caga la madre andar cambiando de template, se me hace una perdida de tiempo bien pendeja. Así que ni pedo, me hice uno rápidamente con lo que habia a la mano, y pus ahí está. Y es que, la verdad, se veia horrible y raro. Ahora si, me largo a tomar té helado y a leer a Herny James. Ciao.

Un nuevo género Los estudiantes de letras callan,. Las letras son el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los estudiantes de letras buscan, los estudiantes de letras son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los estudiantes de letras andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan a las letras. Les preocupan las letras. Los estudiantes de letras viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. Las letras son la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los estudiantes de letras son los insaciables, los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos. Los estudiantes de letras son la hidra del cuento. Tienen serpientes en

Entre mi pais de mierda y mi vida de mierda. Ayer ¿o fue anteayer? No sé, pero ni huracanes, ni teletones, ni paz en Chiapas, ni terremotos en otros países. Nada logró conjuntar a las televisoras con tanta sincronización (cuatro transmisiones en vivo, conté) ni tanto acuerdo como la reforma electoral. Dicen que dejar de pagar por espacios comerciales al aire en campaña es un retroceso, dicen que no comprar el tiempo aire es antidemocrático. ¿Por qué dicen lo qué dicen? Decir que les hace escozor la lana que se les escapa es cosa fácil, pero por lo mismo verdadera. Sólo que si algún cabrón se tragó los comentarios que hicieron (y seguirán haciendo) sobre la reforma habrá que aclarar algunos puntos. Pienso, en primera instancia, en Carlos Marín. Marín es una cosa sorprendente, ya C hablaba en este post de la lógica conservadora. Pero C, admitámoslo, no era imparcial (¿y por qué chingados serlo?)., pero no deja claro lo seductora que es la lógica conservadora en su recondito fondo. Hay d

Emocristianos Los protestantes, laboriosos donde los haya, con su locochon rocanrol de alabanza ya tienen emocristianos. Me preguntaba ¿de que chingados puede hablar un emocristiano en sus rolas? Angustia, definitivamente ¿Pero cual angustia? Entonces me vino a la mente el buen muchacho de kierkeegard, al cual los emocristianos consideran como el primero de ellos, prócer del angst del zeitgeist este de estar vivo y todas esas mariconadas sobre la separación y las emociones y sentimientos de los individuos cuando se enfrentan a las elecciones que plantea la vida. Si no, hagan un recuento a su bibliografía, y verán que los títulos de algunas de sus obras conformarían el perfecto tracklist de un disco de rock emocristiano. Temor y temblor El diario de un seductor El concepto de Ansiedad Las obras del amor La crisis y una crisis en la vida de una actriz La enfermedad mortal Tratado de la desesperación Por si fuera poco, las reseñas del disco de este grupito de rock emocristiano (Lifehouse

Rayuela - Capítulo 7 Toco tus nalgas, con un dedo todo el borde de tus nalgas, voy dibujándolas como si salieran de mi mano, como si por primera vez tus nalgas se entreabrieran, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez las nalgas que deseo, las nalgas que mi mano elige y te dibujan en la cara, unas nalgas elegidas entre todas, con soberana libertad elegidas por mí para dibujarlas con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coinciden exactamente con tus nalgas que sonríen por debajo de las que mi mano te dibujan. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las nalgas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un

Asya se fue hace dos días, muy temprano en la madrugada: la lujuria destellaba en sus ojos. Aun no ha vuelto y estoy preocupado, muy preocupado. Todos dicen que los gatos hacen esas cosas, se pierden por semanas y regresan, con cara de “que tal la familia”. Pero ha llovido mucho todos los días, hace frío allá afuera y no es precisamente un animal muy ducho. Me siento culpable, no debería haber pasado. La recogimos del metro cuando era una bebé, hace ya dos años. Dormía conmigo en un principio, le enseñé a usar la caja de arena, le di de comer sus primeros sólidos. Limpié su mierda de mi cama, si me entienden, y esa clase de cosas crea lazos indestructibles. Sólo por ella compré una aspiradora. Asya: vuelve por favor. Te amo . * No recuerdo que comía o que bebía, cuando vivía en Copilco, que podía escribir tan bien en este blog. Tal vez era la soledad, tal vez era creer que podía estar enamorado. Me decanto por lo primero, como escéptico que a final de cuentas soy. Reviso mis archivos,

Aunque nuestra más grande estrella del Staff, Migue Habedero, no pudo asistir, concluimos que la feria de editoriales independientes fue un éxito para HermanoCerdo®. Comprobamos el inmenso atractivo comercial que posee nuestro logotipo y las ilustraciones, así como el impacto mediático que hemos tenido con nuestro pobre, pero bienintencionado, sistema de distribución vía Internet. “Ya estoy viejo para esas mamaditas” mencionó nuestro prócer, Miguel Habederol, al cual comentario yo no pude mas que brindarle grande razón..Afortunadamente envió en su representación una botella gigante de Ron Bachata, sin su reglamentario sello de hacienda, la cual hizo la delicia de los comensales, quienes recitaban de memoria los poemas del maestro con lacrimoso gesto de nostalgia en el rostro mientras alzaban sus copas de polímero prensado para brindar por la definitiva destrucción del lenguaje. Afortunadamente también Mauricio Salvador después de tres cervezas se convierte en el Editor Arcaya Supremo d

Oh, Elliot, ay, Cernúda; O, poetas ustedes, artistas, artistas todos, artistas de mi alma: los dejaría sin pensar por este magnifico artesano. ¿Qué se puede hacer despues de esto? ¿Ven esa metáfora que se esconde? ¿No ven un pandero de cristal hiriendo la madrugada? Romance Sonámbulo Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda, verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la luna gitana, las cosas la están mirando y ella no puede mirarlas. * Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha, vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. La higuera frota su viento con la lija de sus ramas, y el monte, gato garduño, eriza sus pitas agrias. ¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde? Ella sigue en su baranda, verde carne, pelo verde, soñando en la mar amarga. * --Compadre, quiero cambiar mi caballo por su casa, mi montura por su esp

Cuando estoy sobrio soy un hombre muy tolerante: generalmente me reservo mis juicios hasta que puedo expresarlos a solas a la persona indicada. Cuando estoy ebrio soy el ser más empatico que la naturaleza haya creado. Me convierto en amor. Sólo dos veces en mi vida he sentido esa necesidad de transformarme en el doctor Jekyll, y al día siguiente, con la lucidez imposible que brinda la resaca, compruebo que mis razones son correctas para tener ese deseo. Una de esas veces fue ayer, la otra hace ya tiempo. Cuando una persona me choca hasta ese extremo es, generalmente, porque se lo merece. El de hace tiempo era un tipejo de Parral (¡Parral! Sólo un chihuahuense podría entender el lugar que ocupa ese pueblo en la cosmogonía local). Le hacia insinuaciones sexistas a mi ex novia, y digo sexistas, no sexuales. Aquella vez pasé del sarcasmo barato pero efectivo a gritarle de plano: “!puto, puto! Una vez que el Bacardí se había aposentado en mi cerebro. Si mis acciones estaban mal o no, eso no

Pues si, amiguitos, estoy quebrado, jodido, harto de frijoles y sopa de pasta.. la cual se está ya acabando como le sucedió a la pasta de dientes. Daniel se va para Cuernavaca y no tengo más que cuatro pinchis pesos para el metro. Prometo ahorrar esta quincena si sobrevivo.

Venta nocturna. Expo de editoriales independientes. Hermano cerdo, por supuesto, andará por ah í.

Jueves 23 de agosto Lluvia, todo el pinche día y toda la noche. Lluvia hasta donde alcanzan las ganas de que llueva. Me tomo un café con Sergio Loo, otra beca que se va, me entero. Lluvia. Comenzaré a comprar cachitos de lotería, es más seguro. Le di formato al disco duro de mi computadora inútilmente, sigue teniendo problemas con el DNS y no se qué más. Leo dos libros que se contradicen el uno al otro, pero no en el fondo. La religiosidad como una relación interpersonal. A Buber le falla una visión histórica como a todos los pensadores continentales. Me dan ganas de leer a Berlin de nuevo. Se que no ando buscando nada, sólo esta acumulación inútil de datos como paliativos para la ansiedad. Dios es una discusión sin final. Lluvia por la ventana, por el piso. Reconecto la electricidad con el piso mojado. La cotidianidad huele feo en este lugar. Quisiera ser un ingles liberal con terror a la reacción. Elba Esther y Vazques Mota se pelean en el periódico, me imagino a Godzilla contra Mech

Crees que de tu cuerpo Nacerán lirios de sol Cómo una promesa brillante del descanso. Crees que la tierra Es un agua más lenta y más pesada Que lavará tu rostro entre los siglos Y lo volverá puro de nuevo En una infancia eterna y redimida. . Crees que detrás del muro Hay un estanque y un remanso, Un paraíso sin emociones ni sentidos Destinado a los suicidas. Si tan sólo supieras Que lo primero que germina es el gusano Y una fiesta de formas corrompidas Lloran y copulan sobre el mapa De nuestras entrañas verticales. Que la tierra aplasta y deforma Tanto en la vida como en la muerte, Un peso inamovible de siglos que nos ata Con lazos de metal en bruto. Que detrás de aquel horizonte negro No existe ni siquiera la penumbra, Y el sol es blanco carcomido Y la luz ya no es promesa. Si tan sólo supieras: Que el dios no existe para nadie Y la carne o el deseo No redimen del vacío Y lo que encuentras en los cuerpos, Rojos de sal atardecida, No sirve para nada. Que la frialdad no cura llagas Y l

Vicente Aleixandre No es tu final como una copa vana que hay que apurar. Arroja el casco, y muere. Por eso lentamente levantas en tu mano un brillo o su mención, y arden tus dedos, como una nieve súbita. Está y no estuvo, pero estuvo y calla. El frío quema y en tus ojos nace su memoria. Recordar es obsceno, peor: es triste. Olvidar es morir. Con dignidad murió. Su sombra cruza.

Hoy cortaron la luz del departamento. Esta vez de plano fue por pendejos, el recibo se traspapeló por ahí y ya saben. Cómo siempre no hay mucho que postear. Hoy vino mi madre a la presentación del festival internacional Chihuahua, fue en el centro veracruzano (el invitado de este año son Veracruz y Canadá) y aproveché para tomarme unos toritos, que ni son la gran chingadera. También comí en el Mc Donalds de plaza universidad donde una vez vi a Carlos ponerse una lechuga en la cara después de estar chingando sobre que era el ser. Para colmo me habló Alexandra después de cómo mil años de no saber de ella. Así que hoy fue un día predominantemente veracruzano y es lo único que se me ocurre decir. La escuela fue floja el día de hoy y sólo fui a recoger unas copias que me encargaron leer sobre no se que mierdas de no se que siglo de no se que pinches escritores. Leo una novela de Richard Ford y de vez en cuando sigo con la tarea autoimpuesta de terminar todo García Lorca, con sus lunas de a

Tierra F.G. Lorca Andamos sobre un espejo sin azogue, sobre un cristal sin nubes. Si los lirios nacieran al revés, si las rosas nacieran al revés, si todas las raíces miraran las estrellas, y el muerto no cerrara sus ojos, seríamos como cisnes.

12 de agosto La verdad me mata de flojera actualizar este blog. Tenía muchas cosas que decir, un mes en Chihuahua viviendo de cerveza y carne pero no me creció el cerebro como a Chesterton (sólo el vientre). Entre otras curiosas cosas que planeaba postear: Raúl Aníbal en la fiesta de celebración de un candidato panista electo. Hay de todo ahí, cosas curiosas es verdad. Uno) todos saben quien es y quien no es del yunke (y dicen que el yunke no existe, hágame el favor). Dos) hay un montón de homosexuales panistas... eso es como ser gay republicano. Animaban la fiesta y cantaban a Miranda. No se si me sorprenden mas ellos o los otros panistas que los aceptan cuando les conviene. Lo que se hace por un voto. Tres) todos saben quien puso la lana y que la lana que recibió del ife el partido no alcanzó ni para las cervezas gratis que yo me tomé y que eso nunca lo van a decir en un informe de gastos. Cuatro) había cantidad inmensa de buena gente haciendo malas tranzas, como en todo partido polí

Basura

Me empobrecí porque entender abruma, Me empobrecí porque entender sofoca, ¡Bendecida la fuerza de la roca! Yo tengo el corazón como la espuma.

Zoyre dijo: Estas invitado: Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres. Asi que uno: No tengo nada interesante que decir Dos: No estoy seguro de mi mismo Tres: Exteriorizo eso de maneras estupidas Cuatro: Me gustan los chocolates Cinco: Le temo a la muerte Seis: Escribo porque no se hacer otra cosa (y no escribo bien) Siete: Aunque se cambiar el tanque de gas y reparar lavadoras viejas Ocho: Pero antes no sabías/ la realidad más honda de este mundo Invito a quien sea, conozco a màs de ocho personas, creo.

Caso raro, pero de verdad me gustò la pelicùla. Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. Son las mismas que alumbraron con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor. La vieja calle donde me cobijo tuya es su vida tuyo es su querer. Bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver. Volver con la frente marchita las nieves del tiempo platearon mi sien. Sentir que es un soplo la vida que veinte años no es nada que febril la mirada errante en las sombras te busca y te nombra. Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez.

Lo sabia, hijos de puta. Si alguno de ustedes conoce a alguien que haga cortometrajes, le guste Tarantino y escuche a Beat Happening (o cualquier cosa twee... bueno, ya saben con la clase de calaña que estan tratando. Que bueno que yo si tengo amigos. Edit------ P.D: ¿Han visto esos carteles de "posmo"? Es un lugar en la Condesa. Los carteles anuncian "Diplomados con valor curricular" en: indie music, cine gore, cine gay, cine asiatico, cine de autor, cine de culto, creaciòn de guion cinematografico, tarantino, jodorowsky, musica de culto, literatura underground, literatura de vampiros.... no, esperen, no estoy enumerando por enumerar. No estoy poniendo uno tras otro los cliches de esta gente enb mi blog. De hecho, estoy poniendo lo que anunciaban todos y cada uno de los carteles que recuerdo haber visto con exactitud. Cada "diplomado" cuesta la modica cantidad de mil pesos y te regalan unos pinches dvd con cualquier pendejada que te pudieras bajar con tor

Para el Carl, para que pueda ser popular

Uno En algún lugar había leído de la psicosis de las grandes ciudades, de cómo se apodera de las personas que llegan de fuera. Mas concretamente la ciudad de México, con su imposible gentío y su clima despiadado. Hoy fui al centro de la ciudad, a comprar software pirata en los puestos callejeros y pedir la cotización de un nuevo disco duro para mi laptop en un puesto de dudosa reputación. Hacía un sol de mierda y por alguna extraña conjunción astral toda la gente decidió salir de sus casas el mismo día que yo. Imaginen, por lo menos, unas tres millones de personas alrededor de uno. Y yo iba por ahí, odiando a la gente. La odiaba con todo mi corazón y con todas mis energías. En ciertas condiciones, más cuando esta en riesgo la propia individualidad, es fácil volverse un misántropo. Dios, cómo odio está ciudad, Dios, cómo odio a cualquier ser viviente que se retuerza en sus calles horribles. Y allí voy. Paso por la Alameda, el antiquísimo parque de la ciudad. A alguien se le ocur