Guirnalda

Pues si, amiguitos, estoy quebrado, jodido, harto de frijoles y sopa de pasta.. la cual se está ya acabando como le sucedió a la pasta de dientes. Daniel se va para Cuernavaca y no tengo más que cuatro pinchis pesos para el metro. Prometo ahorrar esta quincena si sobrevivo.

Venta nocturna. Expo de editoriales independientes. Hermano cerdo, por supuesto, andará por ah í.

Jueves 23 de agosto Lluvia, todo el pinche día y toda la noche. Lluvia hasta donde alcanzan las ganas de que llueva. Me tomo un café con Sergio Loo, otra beca que se va, me entero. Lluvia. Comenzaré a comprar cachitos de lotería, es más seguro. Le di formato al disco duro de mi computadora inútilmente, sigue teniendo problemas con el DNS y no se qué más. Leo dos libros que se contradicen el uno al otro, pero no en el fondo. La religiosidad como una relación interpersonal. A Buber le falla una visión histórica como a todos los pensadores continentales. Me dan ganas de leer a Berlin de nuevo. Se que no ando buscando nada, sólo esta acumulación inútil de datos como paliativos para la ansiedad. Dios es una discusión sin final. Lluvia por la ventana, por el piso. Reconecto la electricidad con el piso mojado. La cotidianidad huele feo en este lugar. Quisiera ser un ingles liberal con terror a la reacción. Elba Esther y Vazques Mota se pelean en el periódico, me imagino a Godzilla contra Mech

Crees que de tu cuerpo Nacerán lirios de sol Cómo una promesa brillante del descanso. Crees que la tierra Es un agua más lenta y más pesada Que lavará tu rostro entre los siglos Y lo volverá puro de nuevo En una infancia eterna y redimida. . Crees que detrás del muro Hay un estanque y un remanso, Un paraíso sin emociones ni sentidos Destinado a los suicidas. Si tan sólo supieras Que lo primero que germina es el gusano Y una fiesta de formas corrompidas Lloran y copulan sobre el mapa De nuestras entrañas verticales. Que la tierra aplasta y deforma Tanto en la vida como en la muerte, Un peso inamovible de siglos que nos ata Con lazos de metal en bruto. Que detrás de aquel horizonte negro No existe ni siquiera la penumbra, Y el sol es blanco carcomido Y la luz ya no es promesa. Si tan sólo supieras: Que el dios no existe para nadie Y la carne o el deseo No redimen del vacío Y lo que encuentras en los cuerpos, Rojos de sal atardecida, No sirve para nada. Que la frialdad no cura llagas Y l

Vicente Aleixandre No es tu final como una copa vana que hay que apurar. Arroja el casco, y muere. Por eso lentamente levantas en tu mano un brillo o su mención, y arden tus dedos, como una nieve súbita. Está y no estuvo, pero estuvo y calla. El frío quema y en tus ojos nace su memoria. Recordar es obsceno, peor: es triste. Olvidar es morir. Con dignidad murió. Su sombra cruza.

Hoy cortaron la luz del departamento. Esta vez de plano fue por pendejos, el recibo se traspapeló por ahí y ya saben. Cómo siempre no hay mucho que postear. Hoy vino mi madre a la presentación del festival internacional Chihuahua, fue en el centro veracruzano (el invitado de este año son Veracruz y Canadá) y aproveché para tomarme unos toritos, que ni son la gran chingadera. También comí en el Mc Donalds de plaza universidad donde una vez vi a Carlos ponerse una lechuga en la cara después de estar chingando sobre que era el ser. Para colmo me habló Alexandra después de cómo mil años de no saber de ella. Así que hoy fue un día predominantemente veracruzano y es lo único que se me ocurre decir. La escuela fue floja el día de hoy y sólo fui a recoger unas copias que me encargaron leer sobre no se que mierdas de no se que siglo de no se que pinches escritores. Leo una novela de Richard Ford y de vez en cuando sigo con la tarea autoimpuesta de terminar todo García Lorca, con sus lunas de a

Tierra F.G. Lorca Andamos sobre un espejo sin azogue, sobre un cristal sin nubes. Si los lirios nacieran al revés, si las rosas nacieran al revés, si todas las raíces miraran las estrellas, y el muerto no cerrara sus ojos, seríamos como cisnes.

12 de agosto La verdad me mata de flojera actualizar este blog. Tenía muchas cosas que decir, un mes en Chihuahua viviendo de cerveza y carne pero no me creció el cerebro como a Chesterton (sólo el vientre). Entre otras curiosas cosas que planeaba postear: Raúl Aníbal en la fiesta de celebración de un candidato panista electo. Hay de todo ahí, cosas curiosas es verdad. Uno) todos saben quien es y quien no es del yunke (y dicen que el yunke no existe, hágame el favor). Dos) hay un montón de homosexuales panistas... eso es como ser gay republicano. Animaban la fiesta y cantaban a Miranda. No se si me sorprenden mas ellos o los otros panistas que los aceptan cuando les conviene. Lo que se hace por un voto. Tres) todos saben quien puso la lana y que la lana que recibió del ife el partido no alcanzó ni para las cervezas gratis que yo me tomé y que eso nunca lo van a decir en un informe de gastos. Cuatro) había cantidad inmensa de buena gente haciendo malas tranzas, como en todo partido polí

Basura

Me empobrecí porque entender abruma, Me empobrecí porque entender sofoca, ¡Bendecida la fuerza de la roca! Yo tengo el corazón como la espuma.

Zoyre dijo: Estas invitado: Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres. Asi que uno: No tengo nada interesante que decir Dos: No estoy seguro de mi mismo Tres: Exteriorizo eso de maneras estupidas Cuatro: Me gustan los chocolates Cinco: Le temo a la muerte Seis: Escribo porque no se hacer otra cosa (y no escribo bien) Siete: Aunque se cambiar el tanque de gas y reparar lavadoras viejas Ocho: Pero antes no sabías/ la realidad más honda de este mundo Invito a quien sea, conozco a màs de ocho personas, creo.

Caso raro, pero de verdad me gustò la pelicùla. Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. Son las mismas que alumbraron con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor. La vieja calle donde me cobijo tuya es su vida tuyo es su querer. Bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver. Volver con la frente marchita las nieves del tiempo platearon mi sien. Sentir que es un soplo la vida que veinte años no es nada que febril la mirada errante en las sombras te busca y te nombra. Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez.