Guirnalda

Hola a todos. Después de 17 números , es nuestra constante búsqueda de una identidad propia la que nos obliga a abandonar el tradicional formato en pdf para dar el salto a otra versión beta, esta vez en página web. Nuestro webmaster ha trabajado duro estos últimos días, se los puedo asegurar, y sólo aquellos que sientan nostalgia por nuestro bello pdf pueden ir a este vínculo , descargarlo y guardarlo en su disco duro. El cambio responde a las necesidades de nuestros lectores (la mayoría jóvenes y pobres, ansiosos por la fama), que no pueden correr un miserable pdf y a veces ni siquiera descargarlo o copiarlo cómodamente para presentarlo como un trabajo escolar. Hay mucha gente así, no se crean. Todavía pasará algún tiempo antes de poder ofrecerles una versión “candidata a definitiva” (como dicen los ingenieros) de nuestra web. Incluso es muy posible que en la actual versión se topen con problemas menores o con bromas de mal gusto de nuestro webmaster. Mientras tanto pueden ir arr

La toma de Chihuahua Mi abuelo me describía los cañones instalados en lo alto del cerro, bombardeando la ciudad de Chihuahua inútilmente, pues las tropas federales estaban muy bien guarecidas. Eran como truenos que pasaban de largo, decía e imitaba un cañonazo moviendo las manos con los puños cerrados. Tal vez de ahí me viene el histrionismo. Tiempo después, cuando los villistas lograron aquella sorprendente toma de la ciudad, apoyados desde Juárez y con muchas escenas dignas de una película (pueden leer este enlace si les interesa) mi abuelo habría de recordar como llegaron los soldados. El vivía cerca del Chuviscar, donde acampó un escuadrón. Los pintaba sucios y agotados, a los pies de sauces llorones que crecían a la orilla del rió. Las mujeres salían con canastas en la cabeza llenas de comida: pan dulce, tamales, ollas de frijoles y cazuelas con chile. No contaba que eso era una precaución contra el saqueo, pero eso lo entendí yo más tarde y no era necesario. A los niños los sold

Los perros de Tindalo, de Frank Belknap Long, fue un cuento que leí hace muchos años. Debería yo tener unos doce o trece por entonces. Frank Belknap Long, tiempo después, fundó, con algunos cuantos, la editorial Arkham House, empresa que se dedicaba a rescatar al fallecido Lovecraft y a publicar nuevos autores, del tipo ahora de Ray Bradbury. Triste, siendo ellos fundadores, en el fondo, de mejor calidad en lo que producían que lo que intentaban rescatar y dar a conocer. Belknap Long murió en la pobreza. Sus admiradores tuvieron que costearle 3 mil dólares a la viuda para que tuviera un entierro digno. En los Perros de Tindalo un hombre se dedica, durante largo tiempo, a experimentar consigo mismo. Accede a los subterfugios de su inconsciente mediante la hipnosis; experimenta, día a día, sueños maravillosos. Sueños de ciudades olvidadas, de razas magnificas y sabias que han vivido antes o después que nosotros los humanos, de mundos horrorosos y geométricos, como una fantasía de Descart

No tendría sentido Esta voz rota, sin el Verbo Que nos acciona y mueve sobre el siglo. Sólo imagen, sola imagen, Mundo, universo detenido; Bien y Mal, yertos, En luz eterna sin transcurso. Porque eran juntos al principio, Y desde el principio. Madera y fuego En un parto de estrellas inventoras.

Pues nada, que se puteó el template de mi blog. Supongo que fue un pedo del servidor donde están alojadas las imágenes. A mi, la neta, me caga la madre andar cambiando de template, se me hace una perdida de tiempo bien pendeja. Así que ni pedo, me hice uno rápidamente con lo que habia a la mano, y pus ahí está. Y es que, la verdad, se veia horrible y raro. Ahora si, me largo a tomar té helado y a leer a Herny James. Ciao.

Un nuevo género Los estudiantes de letras callan,. Las letras son el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los estudiantes de letras buscan, los estudiantes de letras son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los estudiantes de letras andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan a las letras. Les preocupan las letras. Los estudiantes de letras viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. Las letras son la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los estudiantes de letras son los insaciables, los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos. Los estudiantes de letras son la hidra del cuento. Tienen serpientes en

Entre mi pais de mierda y mi vida de mierda. Ayer ¿o fue anteayer? No sé, pero ni huracanes, ni teletones, ni paz en Chiapas, ni terremotos en otros países. Nada logró conjuntar a las televisoras con tanta sincronización (cuatro transmisiones en vivo, conté) ni tanto acuerdo como la reforma electoral. Dicen que dejar de pagar por espacios comerciales al aire en campaña es un retroceso, dicen que no comprar el tiempo aire es antidemocrático. ¿Por qué dicen lo qué dicen? Decir que les hace escozor la lana que se les escapa es cosa fácil, pero por lo mismo verdadera. Sólo que si algún cabrón se tragó los comentarios que hicieron (y seguirán haciendo) sobre la reforma habrá que aclarar algunos puntos. Pienso, en primera instancia, en Carlos Marín. Marín es una cosa sorprendente, ya C hablaba en este post de la lógica conservadora. Pero C, admitámoslo, no era imparcial (¿y por qué chingados serlo?)., pero no deja claro lo seductora que es la lógica conservadora en su recondito fondo. Hay d

Emocristianos Los protestantes, laboriosos donde los haya, con su locochon rocanrol de alabanza ya tienen emocristianos. Me preguntaba ¿de que chingados puede hablar un emocristiano en sus rolas? Angustia, definitivamente ¿Pero cual angustia? Entonces me vino a la mente el buen muchacho de kierkeegard, al cual los emocristianos consideran como el primero de ellos, prócer del angst del zeitgeist este de estar vivo y todas esas mariconadas sobre la separación y las emociones y sentimientos de los individuos cuando se enfrentan a las elecciones que plantea la vida. Si no, hagan un recuento a su bibliografía, y verán que los títulos de algunas de sus obras conformarían el perfecto tracklist de un disco de rock emocristiano. Temor y temblor El diario de un seductor El concepto de Ansiedad Las obras del amor La crisis y una crisis en la vida de una actriz La enfermedad mortal Tratado de la desesperación Por si fuera poco, las reseñas del disco de este grupito de rock emocristiano (Lifehouse

Rayuela - Capítulo 7 Toco tus nalgas, con un dedo todo el borde de tus nalgas, voy dibujándolas como si salieran de mi mano, como si por primera vez tus nalgas se entreabrieran, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez las nalgas que deseo, las nalgas que mi mano elige y te dibujan en la cara, unas nalgas elegidas entre todas, con soberana libertad elegidas por mí para dibujarlas con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coinciden exactamente con tus nalgas que sonríen por debajo de las que mi mano te dibujan. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las nalgas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un

Asya se fue hace dos días, muy temprano en la madrugada: la lujuria destellaba en sus ojos. Aun no ha vuelto y estoy preocupado, muy preocupado. Todos dicen que los gatos hacen esas cosas, se pierden por semanas y regresan, con cara de “que tal la familia”. Pero ha llovido mucho todos los días, hace frío allá afuera y no es precisamente un animal muy ducho. Me siento culpable, no debería haber pasado. La recogimos del metro cuando era una bebé, hace ya dos años. Dormía conmigo en un principio, le enseñé a usar la caja de arena, le di de comer sus primeros sólidos. Limpié su mierda de mi cama, si me entienden, y esa clase de cosas crea lazos indestructibles. Sólo por ella compré una aspiradora. Asya: vuelve por favor. Te amo . * No recuerdo que comía o que bebía, cuando vivía en Copilco, que podía escribir tan bien en este blog. Tal vez era la soledad, tal vez era creer que podía estar enamorado. Me decanto por lo primero, como escéptico que a final de cuentas soy. Reviso mis archivos,

Aunque nuestra más grande estrella del Staff, Migue Habedero, no pudo asistir, concluimos que la feria de editoriales independientes fue un éxito para HermanoCerdo®. Comprobamos el inmenso atractivo comercial que posee nuestro logotipo y las ilustraciones, así como el impacto mediático que hemos tenido con nuestro pobre, pero bienintencionado, sistema de distribución vía Internet. “Ya estoy viejo para esas mamaditas” mencionó nuestro prócer, Miguel Habederol, al cual comentario yo no pude mas que brindarle grande razón..Afortunadamente envió en su representación una botella gigante de Ron Bachata, sin su reglamentario sello de hacienda, la cual hizo la delicia de los comensales, quienes recitaban de memoria los poemas del maestro con lacrimoso gesto de nostalgia en el rostro mientras alzaban sus copas de polímero prensado para brindar por la definitiva destrucción del lenguaje. Afortunadamente también Mauricio Salvador después de tres cervezas se convierte en el Editor Arcaya Supremo d

Oh, Elliot, ay, Cernúda; O, poetas ustedes, artistas, artistas todos, artistas de mi alma: los dejaría sin pensar por este magnifico artesano. ¿Qué se puede hacer despues de esto? ¿Ven esa metáfora que se esconde? ¿No ven un pandero de cristal hiriendo la madrugada? Romance Sonámbulo Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda, verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la luna gitana, las cosas la están mirando y ella no puede mirarlas. * Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha, vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. La higuera frota su viento con la lija de sus ramas, y el monte, gato garduño, eriza sus pitas agrias. ¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde? Ella sigue en su baranda, verde carne, pelo verde, soñando en la mar amarga. * --Compadre, quiero cambiar mi caballo por su casa, mi montura por su esp

Cuando estoy sobrio soy un hombre muy tolerante: generalmente me reservo mis juicios hasta que puedo expresarlos a solas a la persona indicada. Cuando estoy ebrio soy el ser más empatico que la naturaleza haya creado. Me convierto en amor. Sólo dos veces en mi vida he sentido esa necesidad de transformarme en el doctor Jekyll, y al día siguiente, con la lucidez imposible que brinda la resaca, compruebo que mis razones son correctas para tener ese deseo. Una de esas veces fue ayer, la otra hace ya tiempo. Cuando una persona me choca hasta ese extremo es, generalmente, porque se lo merece. El de hace tiempo era un tipejo de Parral (¡Parral! Sólo un chihuahuense podría entender el lugar que ocupa ese pueblo en la cosmogonía local). Le hacia insinuaciones sexistas a mi ex novia, y digo sexistas, no sexuales. Aquella vez pasé del sarcasmo barato pero efectivo a gritarle de plano: “!puto, puto! Una vez que el Bacardí se había aposentado en mi cerebro. Si mis acciones estaban mal o no, eso no