Guirnalda

Porque de cierto os digo que X es igual a Y cuadrada más dos.

Cabello largo, uñas negras, maquillaje en el rostro. Es como cualquier otra subcultura, pero su insistencia en la masculinidad los vuelve más sospechosos que los Village People jugando a golpearse con las toallas en los baños de un gimnasio.

¿Y qué ha dejado Don Quijote?, diréis. Y yo os diré que se ha dejado a sí mismo, y que un hombre, un hombre vivo y eterno, vale por todas las teorías y por todas las filosofías. Otros pueblos nos han dejado sobre todo instituciones, libros; nosotros hemos dejado almas. Santa Teresa vale por cualquier instituto, por cualquier Crítica de la razón pura. Es que Don Quijote se convirtió. Sí, para morir el pobre. Pero el otro, el real, el que se quedó y vive entre nosotros, ese sigue alentándonos con su aliento, ese no se convirtió, ese sigue animándonos a que nos pongamos en ridículo, ese no debe morir. Y el otro, el que se convirtió para morir, pudo haberse convertido porque fue loco y fue su locura, y no su muerte ni su conservación, lo que lo inmortalizó mereciéndole el perdón del delito de haber nacido.Felix culpa! Y no se curó tampoco, sino que cambió de locura. Su muerte fue su última aventura caballeresca; con ella forzó el cielo, que padece fuerza. Murió aquel Don Quijote y bajó a l

México, 5 Dic (Notimex).- Karina Fernández Ponce, de Puebla; Gloria Janette Rojas Alvarez, de Jalisco, y Raúl Aníbal Sánchez Vargas, del Distrito Federal, obtuvieron los primeros sitios del XI Concurso Nacional Historias de Lectura. En el marco de XI Premio Nacional de Promoción de la Lectura, Fernández Ponce resultó ganadora del certamen con su trabajo “Mi vida. entre tus letras”; mientras que Rojas Alvarez y Sánchez Vargas obtuvieron menciones honoríficas por “Me siento viva” y “Regalo”, respectivamente. La entrega de los premios, convocados por la Secretaría de Educación Pública, el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, y la Asociación Mexicana de Promotores de Lectura A.C., se llevó a cabo en el marco de la FIL, con la presencia de promotores del libro de todo el país, quienes expusieron sus experiencias. El jurado estuvo integrado por David Acevedo, Amilcar Saavedra, Juan Joaquín Pérez Tejada, Nohemí Pacheco Ortiz y Laura Aguirre Lass Lamont, quienes decidieron los premios

mi vida, por airbag. Sigue la busqueda y en realidad ya me tengo que marchar a la escuela

"mención honorifica", me cago en la madre. Haré de cuenta que nunca pasó.

en touca, aterrizando. vivo y con frio, feliz.

Soy como el pan que partirás, Como el fuego que harás, como el agua pura Que te acompañará en la tierra de los muertos Como la espuma Que maduró la luz y el puerto para ti. Como el pájaro de la noche que aleja las orillas, Como el viento de la noche súbitamente más brusco y frío. Yves Bonneffoy

¿No se ha acostado esta noche y aun no se ha lavado esta mañana? ¿Por qué proclamarlo , Orantes? Con su brillante talento, ¿cree no distinguirse bastante del resto del mundo y que necesita encarnar además un personaje tan triste? Sus acreedores lo acosan, sus infidelidades empujan a la desesperación a su mujer, vestir un frac para usted es endosarse una librea, y nadie podría obligarle a presentarse en sociedad de otro modo que desmelenado. Sentado a la cena, no se quita los guantes para hacer ver que no come, y si por la noche tiene fiebre, manda enganchar su victoria para ir al Bois de Boulogne. No puede usted leer a Lamartine si no es en una noche de nieve ni escuchar a Wagner si no es quemando cinamomo.(…) (…) Pero, por desgracia, al alma de un artista une usted todos los prejuicios burgueses cuyo reverso no hace otra cosa que mostrarnos sin conseguir engañarnos. Marcel Proust - Fragmentos de comedia italiana. Orantes

therefore, on every morrow, are we wreathing A flowery band to bind us to the earth,.. John Keats – Endymion Hay muerte que la gente toma entre sus manos Y por dinero la reparte entre los ojos Ardiendo de metal fundido y polvo. Hay desgarros del alma Que son pequeños dolores en el costado de Dios. Azucenas manchándose de sangre Tiñen callejones de savia y veneno. Es cuando el dolor toma las calles Como un animal rabioso, Es la espuma de sus fauces El agua que bebemos. Y el miedo, sus cadenas, Cientos de minutos de silencio Que se vuelven horas, días, meses, Que en la mente y con la angustia Duran por eones. Somos carne que se agita Y nacemos a la nada arañando las paredes. El cuerpo canta Creyéndose feliz Un canto de gorriones que esquivan a la lluvia. Y oír su melodía Alegra y entristece a la vez. El cuerpo transmite Un mensaje tranquilo, Despacio, Que habla de amor, de encuentros, De mares ácidos de sexo. Y oír su melodía Alegra y entristece a la vez. Pero hasta el último estertor Ni

Hace algunos años gobernaba Chihuahua, como un feudo, Patricio Martínez. Entonces tenía ya tiempo que había estallado lo de Ciudad Juárez y los feminicidios, pero Patricio, de la misma cepa que Fidel Herrera, Mario Marín o Ulises Ruiz, supo desentenderse muy rápido del asunto. Más Ciudad Juárez, tan lleno de panistas, por algo debía de ser. Pero desaparecieron dos jovencita por aquellos años en la capital. Todo el mundo se asustó, eso fue lo que pasó. La sociedad civil reclamó, las madres reclamaron, y la judicial del estado respondió al instante. ¿Encontraron a los culpables? NO. Encontraron tres chivos expiatorios y llevaron hasta el final las “investigaciones”. Hoy, cuando han pasado 5 0 6 años del asunto, ninguna de las personas procesadas se encuentra en la cárcel por el asesinato y desaparición de Neyra Azucena Cervantes y Marcela Viviana Rayas. Dos casos diferentes pero en los que la prensa chihuahuense y las autoridades actuaron de la misma manera irresponsable, engañando a la

Esto publicó el periodista David García Monroy el 24 de septiembre El torrente de noticias pésimas hace pasar desapercibido el raquítico manojo de buenas nuevas. Uno puede buscar inútilmente en las páginas de los diarios un solo párrafo alentador, una sola nota que nos haga sentir fe y esperanza Todos tenemos miedo ahora, si. Pero tambien tenemos asco.

México, 4 Oct (Notimex).- El Instituto de Ciencia y Tecnología del Distrito Federal (ICTDF) dio a conocer los ganadores del concurso de cuentos infantiles “Niños y niñas de la ciudad de México ciencia y tecnología”, en el que se recibieron 123 obras. En un comunicado, explicó que el propósito del concurso es acercar a las nuevas generaciones el conocimiento para contribuir al fortalecimiento de su cultura científica y fomentar entre los escritores el abordaje de esta temática. Señaló que hubo tres categorías: “A”, para menores de seis años; “B”, de entre seis y 11 años, y “C”, para mayores de 12 años; y para todas los premios fueron un diploma, la publicación de la obra y 20 mil pesos para el primer lugar, 15 mil para el segundo, 10 mil para el tercero, tres mil para el cuarto y dos mil pesos para el quinto. En la “A” y la “B” se declararon desiertos los primeros lugares; mientras que en la “C” el ganador fue Raúl Aníbal Sánchez, con el cuento “Luna de día”, que explica el uso de un tel

"Some sneer; some snigger; some simper; In the youth where we laughed, and sang. And they may end with a whimper But we will end with a bang."

Hoy en la mañana, mientras me rasuraba, pensaba en lo maravillosas que son las pequeñas cosas de la vida. No me malentiendan, no quiero sonar como el joven escritor norteño nodiremossunombre que se la pasa hablando de las cosas pequeñas de la vida. Todo ese asunto pernicioso de las bolsas plástico revoloteando con el viento, de la absurda belleza que se esconce en la basura. Es sólo que usaba un rastrillo nuevo. Un rastrillo nuevo, sacado del empaque, después de usar uno de triple hoja desde ¿Cuándo? ¿enero? Desechable, por Dios santo. Me asombra el descuido en el que podemos caer, en la avaricia hacia el aseo personal a la que llegamos los hombres (mientras en otras pendejadas gastamos a raudales). Lo bueno es que soy cuasi lampiño. El caso es que me afeitaba, y pensé en esos versos de Pellicer: Y el orden que en su cuerpo había Era perfecto y simple como un vaso de agua. Esa imagen de Dios que Gorostiza se encargó de hacer insoportable y llena de pedos por todos lados. Esa imagen que

Mi camino, en cambio, no es ni recto, ni curvo,

Minisuper en realidad es lo mismo que encontrabas en una tradicional tiendita de abarrotes de barrio bien surtida, sólo que con aire acondicionado, empleados descorteses y malpagados que te odian y todos los productos un 20% más caros.

Todos halamos de los demás cuando estos no están. Es parte esencial del misterio de la comunicación, así se hacen las famas, se construyen las deshonras, se crean los talentos. Es imposible de evitar, tanto en los difuntos como en los simplemente ausentes. Pero hay veces en que estas palabras buscan un efecto lescivo, inmediato, como una bola de billar. Y la gente no parece darse cuenta, si ya sea en un afán de justicia, o por puras ganas de joder, que a más de uno se llevan entre las patas. Así caen los imperios, la gente se vuelve loca, y se rompen un montón de relaciones. Nunca me ha molestado que hablen de mi a mis espaldas, pero algo que considero especialmente dañino y maligno, es cuando alguien “hace” algo que me va a afectar casi al momento. Cuando hay unas condiciones dadas para una situación, es imposible fingir inocencia ante algo. Unas cartas que no iban dirigidas a alguien, una información “levemente” torcida, y resulta que de pronto no puede uno ni meterse a bañar sin dar

en un kiosko dt prodigy desompuesto: se siente raro escribir con un dedo en una pantalla. enlas pelis de c7encia ficcion de los ochenta y noventa parecia como algo mas sencilloo...

Volver a la mano alada, La voz de lienzo, Áspera y delgada De mares o gacelas

me aburro

La soledad es un vuelo de pájaros nocturnos; Gaviotas negras, como manchas En la mampara del ocaso. La soledad es un don intransigente; Liberación de ecos oscuros, Sonoros rayos de luz En las horas pasajeras. Y No sabes, no sabes, No puedes saber, Este sueño aire; Este deseo recordado; Este reclamo entre los labios Vuelto polvo con las hojas muertas. La soledad es un témpano Erguido de furia Contra los cuerpos.

murió el viejo Bo. Tenía 79 años... Bring it on home, bring it to Jerome Bring it on home, bring it to Jerome Look here pretty baby, this mess I won't stand All the other women, say you got another man

Dame ojos milagrosos para ver mis ojos, Circulantes espejos vivos en mi, Cristales tremendos, más increíbles Que todas las cosas que ven. Chesterton No me precio de entendido, de desdichado me precio, que los que no son dichosos, ¿cómo pueden ser discretos? Lope de Vega ¿Vienes llegando? Si son casi las cuatro. Sobrio como un venado en en veda. Te has de haber quedado platicando con Daniel, ni que decir tiene. Ay, blog, te veo, te doy vueltas y nomás no. Te cojo entre mis manos y no te encuentro solución. Hasta eso que lo intentamos, eres un cubo de Rubrick muy mal hecho.. Ya no dices nada interesante, ya no tienes nada que decir. Ni música, ni literatura, ni política. Un chiste no te sale, una anécdota no sirve. Ya no viajas de ride en camioneta, ya no te quedas en hoteles de provincia, ya no lees a Tolstoi. Eres un puto manojo de nervios, mi vida. Te veo en el metro (¿Qué linea? ¿Nueve... café? Temblando con lagrimas mientras ves los cristales a las nueve de la noche), y eso pareces:

Ev'ry man, has a flaming star A flaming star, over his shoulder And when a man, sees his flaming star He knows his time, his time has come Flaming star, don't shine on me, flaming star Flaming star, keep behind me, flaming star There's a lot of livin' I've got to do Give me time to make a few dreams come true Flaming star When I ride, I feel that flaming star That flaming star, over my shoulder And so I ride, front of that flaming star Never lookin' around, never lookin' around Flaming star, don't shine on me, flaming star Flaming star, keep behind me, flaming star There's a lot of livin' I've got to do Give me time to make a few dreams come true Flaming star

Amanecí con una hueva inmensa que amenaza con acabar conmigo siquiera antes de pisar la calle, una hueva de proporciones bíblicas. Siempre me gustó esa frase, “proporciones bíblicas”, aunque no estoy muy seguro de que significa. La escuché en Ghostbusters cuando era niño, la escena donde los cazafantasmas le explican al alcalde de New York lo que pasará sobre la ciudad a causa de las descontroladas energías ectoplasmicas que pululan el ambiente si no los deja actuar como es debido. “Una catástrofe de proporciones bíblicas, señor alcalde”. Desde entonces utilizó la frase cuando deseo exagerar algo. Como yo veía la Biblia latinoamericana de mi casa, esa de medio metro de altura con cantos dorados y una estampa de la Virgen de Guadalupe en la portada, a mi me parecía que las proporciones bíblicas deberían ser enormes. Proporciones épicas, pensaba yo, aunque tampoco tenía mucha idea de lo que eso significaba. Ahora supongo que el doctor Egon Spengler se referiría a las plagas de Egipto, o

Dicen que la intención es lo que cuenta, pero dicen muchas cosas todo el tiempo. Dicen también que todo se cura con paracetamol y no por eso les creo. Pero está bien, aquí estamos de nuevo, y después de lo de abajo, escrito con los ojos lagañosos del que se levanta con la boca pastosa y con la aprensión propia de quien amanece con sinusitis existencial (dicese de cuando la existencia se te atora en la cara creando una espesa capa de moco entre tu cerebro y tus sentidos exteriores) supongo que más vale escribir algo más extenso, más decente y menos misterioso. Algo que demuestre a mis pobres padres que estoy vivo y bien, o que no me genere reclamos más tarde de gente que es incapaz de tenerse la boca callada si yo me hecho un pedo. Para colmo en el quizz de facebook salió que de los filosofos franceses yo era Sartre. Carajo, me dije, pero si yo aun tengo sentido del humor. Pero pudo haber sido peor. Pude haber salido Braudillard. En fin, un rato de mal humor todos lo pasamos, y sobre

"No son las catástrofes, los asesinatos, las muertes, las enfermedades las que nos envejecen y nos matan; es la manera como los demás miran y ríen y suben las escalinatas del bus" . Que miserable e insoportable amanece algunos días la existencia. El puto cansancio del reclamo en la espalda (¿y a mi qué chingados? intento decirme). El cielo gris, la alfombra sucia del mismo color, los muertos ausentes en su abismal indiferencia, con árboles y flores atravesándoles el pecho. ¿Y si por un momento resultara que no es uno? ¿Y si no soy yo quien mira las cosas así? Tal vez es la misma existencia, qué es maleable e inteligente y se dobla sobre si misma para hacerse insoportablemente lenta, o al contrario, veloz de una manera absurda. Tal vez no es uno, si no la existencia misma, con ganas de joder al prójimo. Tal vez sólo es es el clima. Ever feel this way... Ever feel this way You're not the only one who, feels this way

"Pain? Pain is like love, like compassion! It is a thing only for lesser men. What is pain to Doom ?" - Victor Von Doom.

Acá escribo, de nuevo. Tengo Internet en casa desde hace un rato, pero no me animo a escribir en el blog. Las tentativas de abajo son una muestra de lo que sucede. He esperado por un mejor clima, un mejor estado de animo, algo que bajara como milagro con la lluvia, para escribir aquí. Porque no quiero cansar a la gente que lea, ni molestar con las lloricas ocurrencias del día. Y es que este blog se ha convertido en un modo de molestar a la gente, sin quererlo. Pero como el tiempo ese no llega, y como la cabeza zumba y va para largo, lo mejor es sentarse y escribir y dejar que todo vaya fluido. Hacer un esfuerzo siempre es bueno, mejora el estilo, que no puede andar ahí por le mundo nomás dependiendo de la puta inspiración. Así que este es un regreso oficial, pues, por si a alguien le importa. Planeo escribir unas dos veces a la semana, mínimo y quien sabe, a lo mejor hasta inaugurar una sección donde hablo como un insoportable nerd sobre mis acetatos. Sería el disco semanal, o algo

En la radio (últimamente escucho mucho la radio) Anabel Ochoa dice una frase interesante: “Muchas veces creemos que amamos a los hombres pero en realidad sólo tenemos problemas con otras mujeres”.

llueve

I just lost all my friends in town

No hay nada más melancólico que una central de autobuses. El dolor de la espalda, el mareo, el olor repulsivo y constante a diesel quemado y desinfectante. La tristeza siempre es física, se aloja en los cuerpos, el estomago, la nuca, en un lugar que no existe justo detrás de los ojos que se siente extraño cuando le pega la luz del sol. Es un malestar general. Salgo de la central para fumar un cigarrillo. La mayoría de los locales están cerrados, la librería quebró hace mucho tiempo. Afuera un vagabundo ezquisofrenico boxea furiosamente con el aire. Me repito a mi mismo. Si el paisaje está en mi ¿cómo lo describo? ¿por si mismo? ¿por mis sensaciones?. El sol amarillea la hierba en mil quinientos kilómetros a la redonda, pero el sol tambien cae en mi nunca, blanquea mis pensamientos, mi bienestar. El cemento gris, azul, verde, colores institucionales. Pero aumenta la lejanía en mi interior. Me repito a mi mismo.

10 de febrero Soñé con D. en esa hora de la mañana en la que podemos recordar nuestros sueños y cualquier sonido se entromete en la fantasía. Es increíble la cantidad de recuerdos que tenía almacenada en mi subconsciente, la profusión de detalles olvidados fue maravillosa, o inesperada. Se nos olvida que el cerebro, la conciencia, es un cumulo de información abandonada, una esponja de deseos y frustraciones, anhelos, esperanzas abandonadas. En mi sueño era un niño de segundo o tercero de secundaria, estoy en mi casa de Infonavit Nacional, todo es oscuro pues en la casa han cortado la luz. D. y yo estamos sentados a la mesa, muriéndonos de aburrimiento y me dice que puede traer la televisión para jugar videojuegos conectando un diablito con la electricidad de la calle. Ahí empiezan los detalles. La televisión, recuerdo que estaba en su cuarto, una pequeña televisión a color de diales. Recuerdo su cuarto en el segundo piso, en otra casa de Infonavit Nacional idéntica por fuera a la mía.