Guirnalda

Esta escena de Metrópolis siempre me había parecido desproporcionada, una alegoría demasiado fácil del capitalismo. En ella, un obrero cambia manualmente la hora del reloj, una y otra vez sin descanso. El futuro podía inventar autómatas, estoy seguro que podía inventar mecanismos para que esto sucediera por si mismo. De hecho, ya existían 100 años antes de que la película se rodara. ¿Entonces? Fue hasta que pasé por Santa Fe el otro día. Un hombre limpiaba por fuera las ventanas del piso 16 o 17 de un edificio de 30 pisos. Un andamio frágil y hechizo era su única seguridad y a mi me daba vértigo sólo de verlo. Era igual absurdo que en metrópolis, y dependía de los mismos factores: la frívola vanidad del contratante y la espantosa necesidad del contratado. Así es el capitalismo, niños.

Nota al pie de pagina a una viñeta de The Watchmen Sucede con muchas cosas de todo tipo, que las partes que las componen no son tan buenas como el todo del que forman parte. http://desdelglobo.blogspot.com/

Dormimos entre la tormenta que fue y la tormenta que vendrá. Sueños desdentados y amables donde pájaros cargan en los picos ramas olorosas y se posan en los hombros de muchachas. Dormimos entre la tormenta que fue y la tormenta que vendrá. Se cocina el caldo diario, se deposita un poco de pan duro en la boca de nuestros poderosos muertos. El olor de la humedad nos despierta en el pecho un miedo antiguo y dulce.

Sobre el arte- ¿Los cómics, pueden ser considerados un arte al nivel de la literatura, por ejemplo? Un ensayito mio en Desde el globo http://desdelglobo.blogspot.com/2011/11/sobre-el-arte.html

No se qué es más triste: -la falta de imaginación general -la cursilería de nuestros mercadólogos al escoger el nombre más inofensivo que encontraron -la ingenuidad del que se dice nuestro presidente al creer que esto reactivará la economía -la avaricia de nuestros empresarios, incapaces moralmente de cumplir lo prometido -la pendejez de la gente

Hemingway inédito Raúl Aníbal Sánchez ADVERTENCIA: Mi intención al recopilar estos fragmentos -casi todos ellos ocultos al público durante muchos años- ha sido mostrar la manera erótica, vital, pendenciera y trashumante en que Hemingway concebía la literatura y el oficio de escribir. Por razones de derechos -los herederos están zafados si creen que les voy a donar otro riñón- no hemos podido traducir las cartas enteras y hemos tenido que conformarnos con ofrecerles solo estos fragmentos, a veces simplemente una línea. Los propietarios de los derechos han pensado -y tienen razón- que hay ciertas cosas en la vida de un hombre que es mejor no saber (como las cartas dirigidas a Mary Walsh en las que le confiesa su amor “viril” por un torero llamado Juanito) y hemos querido respetar ese deseo. Donde quiera que esté sabemos que el viejo Hem sabrá apreciar que guardemos sus secretos. RAS http://hermanocerdo.com/2011/11/e-h-confidential/

La medicina magnética, del ungüento armario al polvo simpático de Kenelm Digby. Carlos Solis. FCE Herejes - G.k. Chesterton - ACANTILADO

Si tan sólo pudiera cantar lo que deseo. Si mis manos no fueran este aglomerado idiota de huesos y tendones Que no dejarán nada de si mismas a veinte años de mi muerte, Incapaces de encontrar en mi lo bueno de mi vida y de mi lengua. Y luego esta maldita lucidez de nacimiento. Este fruncir el seño, torcer la boca. Esta razón y cuerpo Una junto al otro, Atándome como guirnaldas. Dimas y Gestas: Este par de asesinos Con perdón de último minuto.

La soledad es un vuelo de pájaros nocturnos; Gaviotas negras, como manchas En el biombo del ocaso. La soledad es un don intransigente; Liberación de ecos oscuros En las horas pasajeras -Las malas horas- Sin concordia ni consuelo. Y No sabes, no sabes, No puedes saber, Este sueño aire; Este deseo recordado; Este reclamo en los labios: Afán vuelto polvo con las hojas muertas. La soledad es un témpano Erguido de furia Contra los cuerpos, Espada de aristas incontables Pendiendo entre nosotros. (8/31/2006)

Jardín, botella y mujer. Instante De un segundo es distancia de las bocas. Banal la muerte siempre existe, flores en presente interminable se marchitan. (1999)

Por iniciativa de Teresa Dey se hizo un compilado de la clase de cuento que ella imparte en la UACM. A algunos alumnos se les pidió que mandaran los textos que desearan publicar y a otros se les pidió, como un ejercicio en clase, que escribieran un mito primordial, una creación de la mujer (es Teresa Dey, al fin y al cabos), con la condición de que nada estuviese sacado del génesis bíblico. Yo fui de los segundos, ni modo. En fin, fue muy interesante ver las versiones de los compañeros, y como una gran parte de ellos, tal vez inconscientemente, tendía hacia el misticismo gnóstico, cómo si la exclusión del mito hebreo pidiera cosmogonías aparentemente más racionales y organizadas. Otro grupo nutrido fue el que se hizo eco y transformó diferentes mitos prehispánicos, imbuidos como estamos todos de las culturas nacionales. Algo que se me ocurre mientras escribo que ambos sentimientos, el del gnosticismo y el prehispánico, están intimamente relacionados. Vale la pena echar un vistazo a to

Bueno, fui a Querétaro hace poco, a una convención de detectives y me quedé sin dinero. Tuve que empeñar la cámara para pagar el boleto de regreso al D.F. Hace unos días resolví un caso importante y tuve la oportunidad de regresar por mi aparato, el cual es fundamental para la labor que desempeño (es difícil hacer borradores a carboncillo de una pareja de amantes en un oscuro portal), además, todos los maridos engañados se sienten críticos de arte. En fin, estos fueron los libros que compré entre los dos viajes: Thomas Gray - Poetry and Prose. With an introduction and notes by J. Croft. OXFORD UNIVERSITY PRESS Thomas Merton - El signo de Jonas EDITORIAL CUMBRE. Diario de cinco años tras su ordenación en Gethsemani Thomas Merton - La paz en la era post.-cristiana EDICIONES PAULINAS Tomás de Kempis - Imitación de Cristo. Versión del Pbro. Agustín Magaña Mendez EDICIONES PAUILINAS Arnaldo Momigliano - De paganos, judíos y cristianos. FCE Shuntaro Tanikawa - Sin conocer el mundo. PLAN C ED

Es una sana inversión después de cobrar un premio. Con dedicación y paciencia son cosas que regresan. El Papa de Iván el Terrible. Entre Rusia y Polonia (1581 - 1582) - Jean Meyer FCE Historia de los papas en la época moderna - Leopold Von Ranke FCE La teología de los primeros filosofos griegos - Werner Jaeger FCE Un sol más vivo. Antología - Octavio Paz ERA Sueño de un mediodía de verano - Yanis Ritsos FCE (Gran alma el señor Ritsos) Ortodoxia - G.K. CHesterton FCE México: visitar el sueño. - Phillip Ollé-Laprune FCE El primer fausto/ Todavía más allá del oceano - Fernando Pessoa FCE Desde la eternidad - Eliseo Diego FCE Asuntos Moneros. Cartas 1997-2009 Jis y Trino SEXTO PISO Cuentos completos III - Phillip K. Dick MINOTAURO (ochenta pesos, 23 cuentos, una ganga. No importa no tener los otros dos temas. Aunque me gustaría) Los mitos de Cthulhu - Lovecraft y otros ALIANZA (digan lo que quieran, son 600 páginas de diversión. Este libro lo tuve hace mucho tiempo, pero lo perdí no sé cóm

Un hombre sin bigote es como una mujer con bigote Cuaderno de notas de Anton Chéjov Una reseña de Raúl Aníbal Sánchez Aqui, en HermanoCerdo la revista de los campeones

Paso lento, cada vez más lento y encorvado, los rayos del sol te traspasaban al cruzar por la mirada, como si tu cuerpo fuese tan leve que ya no perteneciera a este mundo. Silabario de San Miguel, regla, boina y librito, oscuro rincón de la tarde donde te sentabas a balbucear del tiempo su huracan de piedra. Pan de dulce, café instantaneo, la mano temblorosa labrada en sombras, venas azulisimas y duras, cuerdas de cuero pintado. La orografia de tu brazo, la cicatriz del agua hirviendo. Al mirar tu brazo aprendia que la piel del hombre es suave y permanente, que pequeños rincones nombran a cada uno de sus amos y las mujeres dejan heridas, los hijos, el trabajo, el dinero, hasta los granos de tierra que cargamos en el bolsillo.

-Dios mio! - se sintió magnánima- Dios mio, también a ti te perdono por permitir todo el sufrimiento que me causan estas personas. ¿Qué no se dan cuenta? ¡sólo yo, sólo yo que perdono hasta Dios mismo sé cuales son las aristas del alma humana!

mujeres tan mamonas, que tienen la desfachatez de compararse a si mismas con Jesucristo

Té lleva acento

Despierto de pronto en la madrugada. Los ojos muy abiertos en la oscuridad. Comienzo a pensar en la muerte, ansiedad, miedo. La fragilidad de los cuerpos. La oscuridad eterna. El rumor de las balas alrededor de nosotros. Cierro los ojos. Quedo en esa posición un tiempo indefinido, no infinito, pero incontable. Taquicardia. En algún momento me duermo, imposible saberlo. La tercera vez en dos meses. Como si algo volviera para cazarme. En la mañana abrazo tu cuerpo, piedra de toque para una alhaja empañada. Vuelvo al mundo y su cauce. Pero aun tengo miedo.

Mirada casi rota, ausente, los bigotes como espuma contra el viento. Se que por las noches, cuando juegas con jóvenes demonios a cazar ratones y espantar mi sueño a veces te maldigo y pronuncio tu nombre con la sonoridad de una piedra contra el agua, reclamo que en la misma sombra expira. Pero en la mañana eres nube, certeza, sol mudo que me observa y parece se pregunta: ¿Está vivo el hombre?, ¿es feliz el hombre?, ¿ha comido el hombre su porción diaria de pan, su prometido sustento? Es cuando el mundo se rehace de la masa triste y negra que configuró del sueño. Me levanto, como tú bien esperabas, te cambio el agua y te alimento.

Hay que coger un tamiz el cual suspenderás con un cabo de cuerda de ahorcado, el cual dará toda la vuelta alrededor del tamiz y, dentro del círculo del mismo, escribirás con la sangre del mismo ahorcado estos caracteres: xxxx en las cuatro partes del círculo. Luego cogerás una vasija de estaño bien limpia la cual llenarás con agua de fuente muy clara, después de lo cual pronunciarás estas palabras: Dies mies jeschet bene deafet dovvima énétémans. Después sacudirás y harás girar el tamiz con la mano izquierda y, al mismo tiempo, con la derecha, removerás el agua de la vasija con una ramita de laurel tierna, y, cuando el agua estará en reposo y el tamiz o cedazo no girará ya más, mirarás fijamente en el agua y verás el rostro del que ha cometido el robo, y, para que puedas mejor reconocerlo, lo marcarás en cualquier parte de su cuerpo con la espada del arte. De esta forma, todo cuanto le cortes encontrárase efectiva y realmente cortado en él.

CONCURSO CUENTA CONMIGO DAN A CONOCER A LOS GANADORES DEL I CONCURSO NACIONAL DE CUENTOS INFANTILES Y JUVENILES CUENTA CONMIGO Por su originalidad, calidad literaria y por estar pensados para niños creativos, inteligentes y competentes, los ganadores del Primer Concurso Nacional de Cuentos Infantiles y Juveniles Cuenta Conmigo que organizó el Conafe en el marco de su 40 aniversario, son, en la categoría infantil: Primer lugar El Fantasma Japonés escrito por Elizabeth Cruz Madrid; segundo Lunáticos de Jimena Martínez Vázquez; tercero El Cuaderno de Ana de Claudia Cabrera Espinosa; cuarto Cazadora de Lagartijas de Norma Muñoz Ledo y quinto sitio Erase una vez en los Beatos de Brenda Mariana Orantes García. En la categoría juvenil del certamen que recibió 208 cuentos procedentes de 24 estados y cuyo temática fomenta los valores, los triunfadores son: Primer lugar La Comida está en el Congelador escrito por Raúl Aníbal Sánchez Vargas; Deshidratación de Ricardo Chávez Castañeda; El O

Silence is the unbereable repartee G.K. Chesterton Ay, el silencio y sus juegos de palabras, sesesos, susurros, apenas útiles para este idioma, ésta lengua barbada con el ropón llena de parches. Tesis doctorales sobre el silencio, ensayos de revista semanal, reflexiones larguísimas, atribuladas, calcos de viejas pinturas con ermitaños sin lampara en un bosque. El silencio y sus cuatrocientas voces, sus cuatrocientos mandarines alemanes con palabras intraducibles explicadas al pie de pagina. Qué saben del silencio, ni siquiera es el canto del grillo, la sirena en la noche, el zumbido agudo del agua en el tímpano que los adolescentes sufren al volver de la alberca, la soledad en la que piensan sobre una conocida a quien nunca pueden dirigir la palabra. Y luego el mar con su roca, espuma y niebla, el color amarillo, el azul del cielo surcado por gaviotas. Discuten en las salas de conferencias, en los congresos de hombres de letras, el humo d

Los lentes de aviador, con montura de oro chapado, relumbraron al sol y arrojaron destellos a su alrededor, como si fuera de los ojos que los lentes protegían donde manaban los rayos y no del astro rey. Mono blanco, impecable, costuras rojas, y la solapa tan larga que podrías cortar de ella otro traje. Él sabía muy bien que gran parte del éxito dependía del estilo, de la actitud. Hace más de siete años que Charly no perdía una carrera. No estaba preocupado, nunca estaba preocupado, pero ahora las cosas eran un poco diferentes. Había dejado de correr un tiempo, cuando su nueva novia descubrió que la infidelidad en su relación aumentaba en consideración a la exposición a edecanes de automovilismo amateur. Durante todo esos meses en que Charly yacía apagado detrás de la barra del bar que poseía en una céntrica colonia, apartado de sus dos más grandes placeres (a saber, los autos y el flirteo), apareció un nuevo campeón que causaba estragos en los circuitos de aficionados.

Detuvieron a Hank Rhon, despues de 15 años. Blancoornelas puede por fin descansar en paz.

Hace unos días en ForoTV y Proyecto 40 ponderaban las protestas en España. Las ponían como ejemplo de civilidad y como no molestaban a la clase media cerrando calles o haciendo marchas. Triste fue ver a la policía de todas maneras rompendioles la madre. No han vuelto a hablar de ello.

Este post fue escrito hace seis años para una versión antigua del blog. Trata sobre el incremento de la violencia en Chihuahua y el papel que la sociedad y los medios de comunicación estaban desempeñando en el momento. Las situaciones de violencia que describe eran poco comunes en la época y respondían a un momento histórico especifico en el crimen organizado. Es probable que si se hubiera actuado con mayor responsabilidad se podrían haber detenido en el momento. Hoy son situaciones que se repiten todos los días en escalas que ya ni siquiera podemos medir. Temo que sea demasiado tarde para el estado de Chihuahua y para el país. Violencia de violencias, y todo es violencia. La ciudad se está cayendo a pedazos. Muerte, muerte en todos lados con un poco de humor negro. El reacomodo de las mafias y carteles en Chihuahua, así como las operaciones conjuntas de la DEA el ejercito y la PGR en el estado han puesto nerviosos a todos los capos. En menos de cuatro días a habido diez ejecut

Luna de día A dónde vas, de tapadillo, huérfana de espejos y lentejuelas. Juan Manuel Serrat Omar corrió en dirección a la puerta de la casa y de dos pasos gigantescos salvó todo el trecho del pasillo, tomando apenas por un pelo la mochila colgada en el recibidor con la mano que no sostenía el sándwich de mantequilla y mermelada que le había preparado su mamá. La claridad del sol en el porche le hizo detener su carrera y entrecerrar los ojos. “Parece que aun sigo algo dormido”, pensó. Omar se había desvelado buena parte de la noche, fascinado mirando las estrellas. Apenas ayer le habían regalado un telescopio. A su papá lo habían liquidado dos días atrás en el cine donde trabajaba como proyectista. Ese día fue algo extraño, cuando su papá llego a casa, él y la mamá de Omar se encerraron en la habitación de arriba. Omar recuerda haber escuchado suspiros y como sollozos a través de la puerta (una mala costumbre la de espiar, decía su hermana mayor), p