Sobre el arte- ¿Los cómics, pueden ser considerados un arte al nivel de la literatura, por ejemplo? Un ensayito mio en Desde el globo http://desdelglobo.blogspot.com/2011/11/sobre-el-arte.html
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El buen fin
No se qué es más triste: -la falta de imaginación general -la cursilería de nuestros mercadólogos al escoger el nombre más inofensivo que encontraron -la ingenuidad del que se dice nuestro presidente al creer que esto reactivará la economía -la avaricia de nuestros empresarios, incapaces moralmente de cumplir lo prometido -la pendejez de la gente
Hemingway inédito Raúl Aníbal Sánchez ADVERTENCIA: Mi intención al recopilar estos fragmentos -casi todos ellos ocultos al público durante muchos años- ha sido mostrar la manera erótica, vital, pendenciera y trashumante en que Hemingway concebía la literatura y el oficio de escribir. Por razones de derechos -los herederos están zafados si creen que les voy a donar otro riñón- no hemos podido traducir las cartas enteras y hemos tenido que conformarnos con ofrecerles solo estos fragmentos, a veces simplemente una línea. Los propietarios de los derechos han pensado -y tienen razón- que hay ciertas cosas en la vida de un hombre que es mejor no saber (como las cartas dirigidas a Mary Walsh en las que le confiesa su amor “viril” por un torero llamado Juanito) y hemos querido respetar ese deseo. Donde quiera que esté sabemos que el viejo Hem sabrá apreciar que guardemos sus secretos. RAS http://hermanocerdo.com/2011/11/e-h-confidential/
Si tan sólo pudiera cantar lo que deseo. Si mis manos no fueran este aglomerado idiota de huesos y tendones Que no dejarán nada de si mismas a veinte años de mi muerte, Incapaces de encontrar en mi lo bueno de mi vida y de mi lengua. Y luego esta maldita lucidez de nacimiento. Este fruncir el seño, torcer la boca. Esta razón y cuerpo Una junto al otro, Atándome como guirnaldas. Dimas y Gestas: Este par de asesinos Con perdón de último minuto.
La soledad es un vuelo de pájaros nocturnos; Gaviotas negras, como manchas En el biombo del ocaso. La soledad es un don intransigente; Liberación de ecos oscuros En las horas pasajeras -Las malas horas- Sin concordia ni consuelo. Y No sabes, no sabes, No puedes saber, Este sueño aire; Este deseo recordado; Este reclamo en los labios: Afán vuelto polvo con las hojas muertas. La soledad es un témpano Erguido de furia Contra los cuerpos, Espada de aristas incontables Pendiendo entre nosotros. (8/31/2006)
Vieja Cuarteta
Jardín, botella y mujer. Instante De un segundo es distancia de las bocas. Banal la muerte siempre existe, flores en presente interminable se marchitan. (1999)
Cenzontle de papel
Por iniciativa de Teresa Dey se hizo un compilado de la clase de cuento que ella imparte en la UACM. A algunos alumnos se les pidió que mandaran los textos que desearan publicar y a otros se les pidió, como un ejercicio en clase, que escribieran un mito primordial, una creación de la mujer (es Teresa Dey, al fin y al cabos), con la condición de que nada estuviese sacado del génesis bíblico. Yo fui de los segundos, ni modo. En fin, fue muy interesante ver las versiones de los compañeros, y como una gran parte de ellos, tal vez inconscientemente, tendía hacia el misticismo gnóstico, cómo si la exclusión del mito hebreo pidiera cosmogonías aparentemente más racionales y organizadas. Otro grupo nutrido fue el que se hizo eco y transformó diferentes mitos prehispánicos, imbuidos como estamos todos de las culturas nacionales. Algo que se me ocurre mientras escribo que ambos sentimientos, el del gnosticismo y el prehispánico, están intimamente relacionados. Vale la pena echar un vistazo a to