Guirnalda

Ruido blanco Tal vez nos olvide la historia olvide tanto amor   las tardes calurosas abrazados en el cuarto despertar juntos tener sueños y ambiciones Los libros que leímos ¿morirán dentro de nosotros? ¿Crecerán en nuestro pecho una vez muertos árboles de viejos libros  de canciones tristes? Morirán las lluvias de la Ciudad de México, las interminables borracheras con amigos o solos mientras mirábamos capítulos de seriales antiguos y en la madrugada leíamos poetas polacos en voz alta Tal vez no quede de nosotros sino una resonancia en el espacio un ruido blanco que atraviesa el universo el eco de los besos   las palabras todo aquello que durante años nos prodigamos como inmortales lo que no atesoramos en el pecho y ofrecimos el uno al otro y a la vida Hasta desaparecer vale la pena cuando alzas tu mano una vez más para tocarme una vez más y para siempre

Desde el globo: Peter Pank : Fue en El Vibora dónde conocí a Peter Pank, el moco que camina. Nunca había leído a J.M. Barrie ni hacía falta, la ingeniosa parodia que...

Desde el globo: Martinez el Facha : Era 1977, Francisco Franco se encontraba relativamente fresco en su tumba, como los buenos mariscos de La Coruña y ya Adolfo Suarez i...

Desde el globo: Desde el globo en la UAEM :Por fin se revela el misterio de porque el staff de Desde el Globo no actualizó este jueves..

Desde el globo: Maus segunda parte :  Narrar el holocausto  La verosimilitud en la literatura es una exigencia reciente, no tendrá más de 200 años....

Desde el globo: 107 años de Nemo : Hoy en la mañana, a mí, como a muchos, sorprendió el doodle de Google dedicado al pequeño Nemo, la obra cumbre de Winsor McCay. Si aun n...

Señalar nos consume la mirada Camino sobre el incendio de mi infancia, recuerdo de tierra apisonada, fresco en verano y templado en invierno, como la casa de todos los abuelos del mundo. Miren el trazo que ha marcado el acero sobre el tapiz de la noche verde. Miren que los huesos de los hombres por venir asfaltan nuestra calle, molidos como un trigo nuevo del que nos fabricarán la eucaristía. Camino sobre la espalda de mi padre que era ancha como una gran tela de manta, y le acompaña mi madre pequeña como la última naranja del invierno. Señalar nos consume la mirada, empequeñece el ojo hasta volverlo punta de alfiler de sangre. Señalar ya no basta para que los muertos se alejen del camino donde siembro dientes de leche.

Un jardín al final de la escalera, la llave de la puerta oculta bajo una piedra con forma de sapo La piedra canta  en su idioma canciones antiguas sobre los ojos negros de la virgen Tras la puerta Sólo la noche y el camino

Una huelga laboral tiene como objetivo afectar la percepción económica del patrón para orillarle al dialogo y cumplimiento de la mayoría de sus demandas (una huelga es una negociación, pocas veces se consigue dar cumplimiento total a un pliego petitorio). Esto requiere también un sacrificio de parte de los obreros quienes dejan de percibir su salario, sin embargo, muchas de las acciones de una huelga se ven encaminadas a minimizar los estragos de tal efecto colateral, esto es, colectas, ventas, remate, boteo y sobre todo, apoyo mutuo. Los esquiroles son obreros contratados temporalmente, quienes por una paga mayor o igual a la de los huelguistas realizan el trabajo que estos se negaron a hacer. En una huelga universitaria (o paro, para los amantes de la burocratización etimológica del lenguaje) los afectados son dos: los órganos rectores de la universidad, quienes pierden credibilidad publica –de alguna forma el lugar de donde perciben ingresos- y los estudiantes, quienes ven mer

Humildad No te conocía teníamos amigos en común alguna que otra historia compartida amigos tuyos que ahora son mis enemigos No deja de sorprenderme tu muerte a una edad tan joven y de una enfermedad absurda un rayo doloroso que atraviesa el mundo y deja una canción y una huérfana como por accidente La muerte en lo que tiene de común hermana a los hombres y nos hace sentir ternura hasta por la más pequeña y triste de las cosas por eso Jesús al morir nos perdonaba pero es verdad que también nosotros perdonamos a él toda la antigua cólera divina Espero que al partir a pesar de la angustia negra que venía a asaltarte en las mañanas en la duermevela de quien sabe su destino truncado hayas dedicado un pensamiento generoso a los hombres pensamiento en el que me incluyo no con nombre y apellido sino sólo en aquella abstracción general de la ternura en la humildad de la muerte de los dioses Quiero creer que fue así quiero c

 “ Esta es mi mano y puedo moverla. Y yo voy a jugar ajedrez con el diablo.” El séptimo sello 1 Resplandores de anémona, pende la calma sobre los seres. Sigues, sol, transcursos no humanos, te nutre el polvo de nuestra muerte. 2 Y así, nacemos al mundo, a la frugalidad del silencio y las auroras repetidas, al tiempo y la derrota. Partícula tuya, sol, abrimos los ojos a la tierra presente, sentimos el viento y la hierba entre las manos. 3 Sin embargo viene la discordia con su manzana verde. Viene la nada cantando: soy tu sombra, soy tu sombra. Viene el dolor como un perro amigable. Cada mañana debemos jugar ajedrez con el diablo.

Esa cosa aburrida, a la vez linda, que se llama entre lunes y muerte.

Mataron a Marisela mientras "trabajábamos" por México.

Deberían todos salir de esa ciudad, dejársela a las ratas a los gobernantes de las ratas padre   madre    amigos queridos ceniza y esqueletos de mi abuelos virtudes y tronos deberían alzarse de la tierra árboles veloces   incendio de la tarde deberían huir al sur como los pájaros venir a mis brazos conjurar mi rabia indignada cada que en el periódico aparece un cadáver conocido deberían ir al norte como una antigua caravana vestidos de pieles tras el frío y la nieve que borren sus pasos cada vez más lejos de mis brazos de la sangre que en surco abre la tierra no dejar nada a los bárbaros sino cemento quemado y desvencijados locales de pizza pero sé bien de las casas hipotecadas de vidas esculpidas durante tanto tiempo en la arena de las raíces que han crecido en las costillas de los ya muertos

La gente utiliza palabras a diestra y siniestra, les agregan valores, y casi todo el tiempo sin detenerse a pensar en lo que significan. Es culpa, por supuesto, de la gente que lo hace, pero también de los "periodistas" y los "intelectuales". La palabra demagogia, por ejemplo, la utiliza hoy en día cualquier hijo de vecina para describir a cualquier politicucho. Qué tiene de malo la demagogia, podría preguntársele. Jesucristo era un demagogo, Buda, Mahoma, Washington, Hidalgo. ¿Sigue usted su opinión o la de Aristóteles, un griego muerto hace 2300 años que no creía en la democracia? O Peor aun, la opinión de Carlos Loret de Mola. Y democracia ¿es necesariamente una buena palabra? En la polis griega hubo democracia, y esclavos, que entonces iban tan de la mano como democracia y capitalismo hoy en día. ¿Es necesario que esos dos conceptos sigan juntos, en realidad, o es una construcción reciente, de opinión? Populismo, otra de las palabras favoritas de los "anali

Un epígrafe de Raymond Carver Míralo ahí sentado bebe té una taza tras otra incapaz de librarse de su vida sus hijos esposas Quiere contarnos de aquella vez que bebió diez cajas de cerveza con Jack el del aserradero un buen tipo que al final murió de cáncer como tantos otros Pero hay una luz que le persigue al final de cada tarde detrás del lago   la montaña una luz que se inmiscuye en los finos resquicios de su canto Míralo ahí sentado bebe té una taza tras otra incapaz de librarse de su vida

Por lo que me costó encontrar la entrada me doy cuenta de lo poco que actualizo en desde el globo, en fin, en el link el articulo completo. http://www.desdelglobo.com/2012/05/el-vibora.html El Vibora Quince, catorce años. En la librería la Prensa de Chihuahua, propiedad del ultracatólico y por entonces gobernador del estado Patricio Martínez (candidato ahora senador) la obscena portada de una historieta me guiña el ojo. Es una mujer lubrica de ojos cerrados y boca sensual, las toscas y gruesas manos de un hombre desconocido le introducen un dedo en la boca. Por supuesto, la revista no contenía una advertencia en la portada así que me apresuré a pagar por ella y correr hacia mi casa, a la habitación. Las primeras paginas contenían una ilustración de Robert Crumb y les seguía Squeak the mouse, una oscura, hiperviolenta y sexplotation historieta sobre la rivalidad de un gato y un ratón que dejan a Itchy y a Scratchy como un par de dulces y amorosos animali

Pierre de la Tour du Pin Trad. Manuel Álvarez Ortega 1. ¿Nos amamos sinceramente en la poesía? –¿cantamos nuestros extremos y sus espacios intermedios, maravillándonos? 2.Tomo eso como prueba de complacencia, dice el Señor, – pero, ¿dónde habéis colocado la caridad? 3.En esta grieta que resonará bajo el peso de los que cantan, – en este rostro del hombre que se sacrifica por sus discípulos. 4.No es bastante, dice el Señor, pues ¿por qué no resplandece en todas partes? – ¿por qué los vientos soplan siempre en círculo y no se elevan más allá de vuestra creación? 5.He cavado avenidas para que los vientos del mundo en ellas se sepulten, – todos los amigos han sido oprimidos por esta orden movediza. 6.No es obstante, dice el Señor, es preciso intentar mucho más – si no, ¿cómo podrían dirigirse en la noche los que aman la claridad? 7.He puesto a Cristo sobre cada libro y sobre cada criatura, – pero no soy yo quien confiere la luz, sino Él solamente. 8.Tú lo coloc

Tres adolescentes en la madrugada miran el cielo dicen groserías ríen con risa boba Apenas al anochecer les llamaron a gritos sus madres y ellos se escondieron tras los automóviles Nunca han empuñado un arma quisieran fumar emborracharse pero es martes y no tienen dinero -espera- alguien robó una cajetilla del cajón de su tío Alfredo Una muchacha pasa ¿a esta hora? Le dicen cosas a lo lejos uno murmura obscenidades otro dice conocerla de algún lado Son más puros que el agua del bautismo

1   p acientemente esperé a Jehová,  Y se inclinó a mí, y oyó mi clamor.  2  Y me hizo sacar del pozo de la desesperación, del lodo cenagoso;  Puso mis pies sobre peña, y enderezó mis pasos.  3  Puso luego en mi boca cántico nuevo, alabanza a nuestro Dios.  Verán esto muchos, y temerán,  Y confiarán en Jehová.  4  Bienaventurado el hombre que puso en Jehová su confianza,  Y no mira a los soberbios, ni a los que se desvían tras la mentira.  5  Has aumentado, oh Jehová Dios mío, tus maravillas;  Y tus pensamientos para con nosotros,  No es posible contarlos ante ti.  Si yo anunciare y hablare de ellos,  No pueden ser enumerados.  6  Sacrificio y ofrenda no te agrada;  Has abierto mis oídos;  Holocausto y expiación no has demandado.  7  Entonces dije: He aquí, vengo;  En el rollo del libro está escrito de mí;  8  El hacer tu voluntad, Dios mío, me ha agradado,  Y tu ley está en medio de mi corazón.  9  He anunciado justicia en grande congregación;  He aquí, no refrené mis labios,  Jehová,

Selected Works of Gk Chesterton (Special Editions) Wordsworth Press Definición hermética - Hermetic Definition H. D. Universidad Iberoamericana : Artes de México.

Relatos realistas minimalistas, aburridos y sin estructura. Estas son las versiones finales de cuentos que no irán a ningún lado. http://paraisosrecuperado.blogspot.com/

cada mañana debemos jugar ajedrez con el Diablo

Dos mujeres en el umbral de un edificio –Qué cansancio   dice el hospital la cárcel una mañana lo encontraron en la tapia frente a la estación del tren... Me harté de visitarlo de llevar cada semana pollos rostizados para todos los internos (porque allí eran cristianos y hasta la ropa compartían) La otra mujer asiente analiza las palabras juzga el tono la cadencia del llanto como los dioses antiguos cuando al morir un hombre pesaban su corazón en una balanza de mercado

Chick publications, el lado oscuro (¿o luminoso?) del cómic. Aviso: En Desde el globo no reprobamos o apoyamos ninguna religión. Los comentarios de este articulo son responsabilidad de Raúl Aníbal Sánchez, quien, a su vez, piensa que todas sus opiniones aquí vertidas son de índole social. También está en contra de cualquier fundamentalismo de cualquier tipo. Estoy a las afueras de una estación del metro con mi novia y una amiga, esperamos a otra amiga para irnos. Los lunes emitimos un programa de radio por INTERNET, donde hablamos de literatura, cine, cómics y otras cosillas. Una mujer menuda, como de cincuenta años, pasa y nos mira de arriba a abajo, de su bolso saca tres cuadernillos. ¿Les puedo regalar un folleto? dice y nosotros automáticamente extendemos la mano. La tercera parte de la portada tiene una silueta oscura de un hombre iluminado por rayos de luz que surgen de todo el recuadro, atravesado por un signo de interrogación. El resto es completamente negra, c

El séptimo sello 1 Resplandores de anémona, pende la calma sobre los seres. Sigues, sol, transcursos no humanos, te nutre el polvo de nuestra muerte. 2 Y así, nacemos al mundo, a la frugalidad del silencio y las auroras repetidas, al tiempo y la derrota. Partícula tuya, sol, abrimos los ojos a la tierra presente, sentimos el viento y la hierba entre las manos. 3 Sin embargo viene la discordia con su manzana verde. Viene la nada cantando: soy tu sombra, soy tu sombra. Viene el dolor como un perro amigable. Cada mañana debemos jugar ajedrez con el diablo.

Domingo 26 de febrero 2012 18.00 hrs. POESÍA PARA EL MILENIO Por Sara Uribe y Raúl Aníbal Sánchez Modera: Óscar de Pablo y David Huerta Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería Salón Manuel Tolsá

1 Así llegan las fotografías primero ella   dientes magníficos luego él   un poco calvo  un poco alegre sostiene en la mano un trago de licor indefinible Cada tanto un fotografía nueva como algo borroso que nos pasa de largo Un hombre o mujer diferentes Ayúdanos a encontrarlos escribe alguien sin rostro en los correos electrónicos o en las paredes de juzgados Leemos historias dónde se les vio a las afueras de un bar salieron a comprar víveres   dicen estaban de vacaciones y de pronto nadie contestó el teléfono Cuando por fin nos detenemos a observar buscamos en la profundidad de sus ojos una señal algo de tristeza o premonición 2 En este siglo las huellas de los ausentes son largas Nos quedan las fotografías ingenuas y los zapatos que no llevaban puestos Prodigadas con la despreocupación del inmortal quedan un sinnúmero de anécdotas y cartas Las calles donde vivieron   el nombre de sus compañero

Good Grief, Prismal! Salvar el mundo, pagar la renta, salir con mi chica, salvar a la tía May de su sexto infarto. Al parecer tengo todo cubierto. Pero no, al llegar a la redacción una voz cavernosa y fúrica salé de la oficina del director. -¡Sánchez! ¿Donde está ese bueno para nada? ¡Lo quiero en mi oficina ahora mismo! Es nada más y nada menos que la voz de Prismal, mi editor. Con un puro a medio quemar, los ojos inyectados en sangre, comienza a maltratarme psicológicamente. -¿Dónde está ese articulo sobre Charlie Brown, maldita sea? -Prismal, yo... yo... -aun no me recupero del ajetreado día y no alcanzo a articular excusas coherentes. Lo había olvidado por completo. -Tranquilo, Prismal. Es joven. -quien así intenta defenderme es E. Rocha, el bonachón jefe de redacción quien, por alguna razón (?), siempre se encuentra en su oficina. -Al carajo Sánchez, cuando tenía tu edad yo ya había fundado un periódico y sacado adelante a mi familia, no vuelvas a pa

Este vaso en la mesa ha contenido el aliento de toda la familia y algún que otro extraño. Huellas de la humanidad tan sutiles que no las lavan el cloro, el tiempo o la derrota. Esta mano que sostiene el vaso sostuvo en su momento muchas otras manos, pero a veces, tiemblan de miedo y de frío.

1 Amanecer deslavado como leche de yegua, un sol mecánico por la ventana. Los perros cantan afuera la opereta del camión de la basura. Esta casa huele como la casa de un hombre solo. 2 Hay un parque a un par de cuadras de aquí, allí crecen hongos, pinos, cadáveres de niños perdidos. Con mi cigarro, sentado en la banqueta, lanzo señales de humo para que el ojo de Dios recuerde mi presencia en la tierra.