Guirnalda

El compilador ha muerto, una flor roja crece entre sus costillas. Los días de los hombres son todos iguales. Por ejemplo: en la guerra los primeros en morir son los viejos, los niños y los inocentes. Por ejemplo: el amor es todo el mismo, como que mana de una sola fuente, y los griegos nuestros padres sufrían como ahora sufrimos nosotros. Por ejemplo: el odio, la calumnia y la venganza, en todos los pueblos conocen formas similares. La acedia carcome al de oriente y de occidente, y el futuro y el pasado están atados al mismo dolor y contento. El sol es el mismo sobre las cabezas de los hombres, dice la Palabra. El compilador ha muerto, deja este libro aun a sabiendas de la futilidad de todas las cosas. Aquí transcurren ejemplos, espejos, dechados, pero también lo injusto y la ofensa. Los hombrecillos se afanan  y se elevan para volver a caer.  El compilador sonríe: gracias a esta insignificancia es que somos hermanos del mundo. El compilador busca la luz, s

Anotación a las memorias de Marco Aurelio I Dice el liberto Epicteto: “eres una pequeña alma que sustenta un cadáver” A la muerte sobrevive el nombre y esa fama y laurel sólo en boca de hombrecillos que pronto  morirán también. ¿No apenas hace unos días Alejandro declamaba en la plaza sus versos y para el aniversario de tu nacimiento te hizo de regalo un costoso libro? Muerto de una enfermedad absurda a la edad de treinta y un años no creía en nada ni en nadie mas le quemaron inciensos hasta muy entrada la mañana y ante la pira de sus restos se le despidió como a un ciudadano que marchaba hacía el exilio Menudo consuelo el del estoico que venera y bendice a los dioses del estado hace bien a los hombres y se hunde sonriendo en las tinieblas

Me mandan decir que Sergio el poeta ha muerto esta madrugada en medio de terribles dolores de un cáncer en la pierna que le fue comiendo vivo durante más de un año Era buen poeta    mas no excelso y de él decíamos que brillaría con la luz de Aurora apenas lograse el apogeo de sus años Vanas son las esperanzas de los hombres por la gloria que no llega Sergio   amigo: aunque tus versos figurasen en el florilegio de Gadara el polvo de la eternidad      las cenizas de ciudades y de imperios se posaría sobre ellos

Preparo hígado encebollado y siempre me acuerdo de mi abuelo Daniel, quien hacía un chiste sobre un vagabundo que ganaba la lotería y lo primero que hacía era irse a un restaurante a pedir el inalcanzable manjar. Curiosamente algo muy similar pasa en los Simpsons, y siempre algo de ternura explota en mi cuando veo ese capitulo: