Guirnalda

Supongo que si hay algo peor que sufrir el odio de los mafiosos eso debe ser ganarse la admiración de los idiotas.

Ahí viene mi vida de hinojos, se arrastra sin necesidad, boquea, llora y pide consuelo, parece una vieja sin hijos que cumple una manda a San Judas Tadeo  Ahí viene el sabueso del collar de hierbas olorosas, y mis noches en vela sin ningún motivo. Aquí la Niña, la Pinta y la Santa María, este idioma barbado y antiguo con el que a ti me dirijo. Mira (aquí, dibujados en el pecho) el chaleco rojo y el pantaloncito corto, la infancia sepia, la fotografía deslavada por los años y el sol de media tarde. También puedes ver el diente cariado de mis viejos amores, ceniza brillante dejada en los labios, esa cosa molesta que cuelga de la carne viva y que duele cada tanto en las mañanas hasta que no lo extirpe por completo. Puedo además de todo eso ofrecerte mi futuro anhelante en tus manos, como una cajita lacada para que guardes joyas y flores secas. Puedo ofrecerte una manzana, una cerveza, un plato de sopa caliente.

Poesía luminosa Poesía comprometida Poesía del lenguaje Poesía del silencio (¿Y qué saben del silencio?) Poesía del instante Poesía social Poesía de la anécdota Poesia de la revolución Poesía digital, binaria, experimental Del tiempo (Poeta del tiempo) Del espacio Del color Del ser (El lenguaje es la casa del Ser De lo que no se puede hablar es mejor callar Y otros lugares comunes). Detente y explica Explica todo eso a la muerte niña Que duerme bajo tu almohada.

Alguna vez hace unos años, aprovechando una dirección de correo electrónico que mantengo desde la adolescencia (el clásico azazel666@yahoo o algo así) intenté hacerme una cuenta falsa de Facebook con fines non sanctos. Después de llenar los primeros campos con nombre falso, fecha de nacimiento falsa y todo eso, Facebook me pedía tantas cosas que simplemente me asusté, o mejor dicho, me dio una hueva inmensa pensar en llenar todo eso y lo dejé a la mierda. ¿Se imaginan todo es e trabajo? Fotografías varias, comentarios, compartir estados, mandar invitaciones, aceptar invitaciones, tener intereses, gustos musicales, libros, tener odios, tener afectos…. Agh. ¿De dónde sacarán energía esos escritores que tienen seis o siete cuentas diferentes para promocionar sus propios libros? Para colmo, todo en Facebook es eterno, la necesidad de Zuckerberg de congelarnos a todos por los siglos es horrible. Así que aunque la cuenta falsa la cancelé prácticamente al día siguiente de crearla, todavía, tí

Retomo este blog, a pesar de la vergüenza que me causa mi pasado. Tampoco pienso borrarlo. Tampoco puedo borrarlo. ------------------------------------------------------------------------------------- Intento terminar una pequeña novela en un tiempo record, no creo lograrlo. Me parece que tiene problemas de estructura. Más que una novela, con personajes y todo, parece una sola voz, un chorro de voz. Trata sobre Gilberto Ortega, el asesino serial que vivía a una cuadra de mi casa, cuando yo era niño. Le decían matagatos, porque atrapaba y torturaba hasta la muerte los gatos callejeros del barrio. Este tipo había sido militar a principio de los 90, lo mandaron a chiapas a sofocar a los zapatistas. Luego fue policía y le tocó ver algunas ejecuciones muy cruentas, cuando el cartel de Juárez. Lo abusaron de pequeño varias personas, etc, etc. ----Casi como si el mismo país lo hubiera fabricado para ser un asesino.  Luego, con lo de los gatos, ningún vecino hizo nada y se hicieron todo

En un mercadillo de pulgas Maloliente y bochinchero Vendo comida callejera para sobrevivir Desde hace unos pocos meses En el mercado hay gran número de borrachos fastidiosos Vagabundos fragantes de orina seca Adictos al crack y la mariguana Por no contar a los policías Prepotentes y amargados Que merodean ya entrada la noche Balanceando sus fusiles automáticos A veces me canso y desespero A veces gano poco (aunque no siempre) Y pienso que todo esto es muy indigno Y sufro y me enojo y me revuelco Y sin embargo (¡maravilla!) sobre el muro Junto al que coloco mi carpa y mis mesitas Justo en medio del alambre de púas que lo corona Una tórtola ha hecho un nido En donde cantan dos polluelos Así que cierro los ojos Respiro Abro los puños ahora relajados y pregunto ¿De qué va a querer su burrito? Entonces río de la pregunta Y me pregunto cómo introducirla en un poema Río aún más de buena gana Enseño los dientes Canturreo alguna canción no tan oscura Y pienso: De los escombros constr

Eustaquio, doctor de la Iglesia "Si el Verbo fue creado, ¿cómo es que Dios que lo ha creado no podía crear el mundo? Si el mundo no ha sido creado por el Verbo, ¿por qué no podía haber sido creado por Dios?” Un concilio tras otro, una carta tras otra, la batalla en la mente, presta siempre la pluma. Discutir una sentencia, la coma, el punto, la declinación correcta de cada término y frase. La diferencia pequeña y mortal entre hijo primogénito e hijo unigénito. ¿Cuántas raíces no fueron cortadas antes de florecer sus arbustos de discordia? Entonces todo aquello era importante, el alma de los hombres estaba en juego. ¿Cuántos no habían perecido en la condenación, inducidos al error por aquellos diminutos deslices? ¿Qué vale más, el alma inmortal o el texto claro y conciso explicado a la luz natural de la conciencia? Igualamos los términos. Nos jugamos la exactitud en concilios, sometimos a votación las verdades eternas. Y al final el campesino, el plebeyo, la grey