Guirnalda

Ahí viene mi vida de hinojos, se arrastra sin necesidad, boquea, llora y pide consuelo, parece una vieja sin hijos que cumple una manda a San Judas Tadeo  Ahí viene el sabueso del collar de hierbas olorosas, y mis noches en vela sin ningún motivo. Aquí la Niña, la Pinta y la Santa María, este idioma barbado y antiguo con el que a ti me dirijo. Mira (aquí, dibujados en el pecho) el chaleco rojo y el pantaloncito corto, la infancia sepia, la fotografía deslavada por los años y el sol de media tarde. También puedes ver el diente cariado de mis viejos amores, ceniza brillante dejada en los labios, esa cosa molesta que cuelga de la carne viva y que duele cada tanto en las mañanas hasta que no lo extirpe por completo. Puedo además de todo eso ofrecerte mi futuro anhelante en tus manos, como una cajita lacada para que guardes joyas y flores secas. Puedo ofrecerte una manzana, una cerveza, un plato de sopa caliente.

Poesía luminosa Poesía comprometida Poesía del lenguaje Poesía del silencio (¿Y qué saben del silencio?) Poesía del instante Poesía social Poesía de la anécdota Poesia de la revolución Poesía digital, binaria, experimental Del tiempo (Poeta del tiempo) Del espacio Del color Del ser (El lenguaje es la casa del Ser De lo que no se puede hablar es mejor callar Y otros lugares comunes). Detente y explica Explica todo eso a la muerte niña Que duerme bajo tu almohada.