Guirnalda

Si hace diez años hubiese leído mis poemas de hoy en día pensaría que estoy ante un pésimo poeta porque ni siquiera dejo brillantina entre los versos (o por lo menos macarrones con pegamento blanco como postal para mamá en el millonésimo cumpleaños de su tristeza de madre) y ni qué decir de la manera en que se cortan (los versos, obvio) que son cada vez más raras Y no es que experimente qué horror y no es que no estemos ante un pésimo poeta (cabe aclarar cosas entre paréntesis) pero ese muchacho de veinte años era bastante él mismo un gran pendejo aunque diferente pendejo al de ahora Quisiera explicarle que uno vive de frases o gestos muchas frases muchos gestos o risas ajenas o sonrisas por cámara y momentos sagrados a las once de la noche en otro lado del mundo con lubricante y bello aparataje suplente Decirle que no calmará nunca su afición por todo aquello que enferma que le dirán mil veces en el futuro que el poeta no ar

He notado que a pesar del mal gusto un poco insultante de la Cuarta República las paredes de mi hotel hablan susurran mensajes cuentan historias cifradas de la vida interior de quien lo habita Dicen por ejemplo: “Ámpelo del griego antiguo cepa de vid hijo de sátiro y ninfa -buena combinación ahí- compañero y amado de Dioniso dios del vino y la embriaguez sagrada” Dicen también: “A Páncrates de Alejandría se le atribuye la siguiente máxima en el caso del amor todo aquello que no se realiza se convierte en algo fantasmal y frustrante que el paso del tiempo no logra atenuar” Pero no quiero construir un poema de las citas obscenas que encuentro en las paredes y adornos de un lugar tristísimo como una habitación de hotel Voy buscando un relato propio algo que no recuerde batallas perdidas de dictaduras pasadas La inscripción dirá: “Amó mucho bebió más fumó lo suficiente y mierda sonreía siempre con un vaso en

Hubo fuegos artificiales para celebrar la casi-victoria de la delegación de futbol venezolano desde el aislamiento del doceavo piso pensamos que son protestas contra el gobierno (Hay rueda de prensa en el lobby) ¿Qué está detrás de los actos celebratorios quién debajo de la violencia que ejercemos contra nosotros mismos? ¿Cómo es que en mí se suceden el uno al otro con la precisión del día y la noche? Yo pienso que un solo dios nos gobierna para ambos casos pero aunque nos susurra al oído no podemos comprender sus palabras Días como estos me siento engañado (basta acudir al recuerdo o comprender ciertas maneras de ganarse la vida) por el dios de adentro y el de afuera quien también susurra a las personas que creemos cercanas ¿Habrá que usar y ser usado? (Supongo que aceptar estas trilladas verdades y erigirlas como estatua debe parecerse a la derrota... El aburrimiento embota la conciencia y borra las palabras bellas) Esta noche se espera una tormenta en Caracas

Tú crees que representa lo eterno Yo creo que busca devorarse a sí mismo Para romper las pesadillas antiguas Que lo habitan

Recuerdo besar a un muchacho poeta hoy en día ya muerto por una enfermedad absurda Qué vergüenza esta memoria mordí sus labios hasta sangrarlos (culpen al vodka barato y al jugo de uva yo bailaba en paz antes de eso) En aquel entonces yo no sabía todo el dolor que le esperaba en la vida ni la poca vida que le esperaba A él no le importó pero comprendí cuánto daño era capaz de causar a lo que de lejos se acerca al infierno para echar un vistazo a quienes el Diablo tortura Ahora beso sus viejos poemas y me hacen sangrar mis propios labios (sus versos están llenos de rabía y de una pesada tristeza que conecta con mi pecho) Es la rueda del karma que le dicen pero no nos molesta ni a mi ni a su cadáver siempre joven

Es difícil describir la nostalgia de Caracas culpa y alegría mezcladas por mi ventana veo el monte Ávila siempre sumergido en la bruma En el día mil de la bitácora me avisan que hoy es el aniversario de Ramos Sucre el viejo insomne y demente que trajo a los dioses a habitar Venezuela Hablamos de poesía en la noche con la pasión de los teólogos bizantinos dormimos mal reímos siempre hasta cansarnos “Imagina hace mucho tiempo un muchacho de diecinueve años de un país septentrional (moreno de ojos grandes rasgos afilados hábil al vestir) que come por primera vez un dátil Está a punto de llorar con esa pasión que sólo producen los alimentos deshaciéndose en la boca... cierra los ojos y alza su rostro al cielo para recibir la luz de un sol más noble : siente que pasó toda su vida  perdiendo el tiempo en cosas de niños” Culpa y alegría mezcladas el monte Ávila siempre sumergido en la bruma

Diosa de los partos y las tierras salvajes la que horada caminos en la maleza por quién los árboles muertos se transforman en hongo y hierba Reina de los fantasmas Para apaciguarte es necesario bañarse en un río a medianoche vestido con un manto negro libar miel virgen y transparente beber la sangre del cuello de una oveja desollada Aquí podemos ver una interesante alegoría de la vida interior por lo que es conveniente que cada uno la interprete como quiera (“trae ese ron ese ron de vuelta acá”) Hécate, no sé bien cómo se escribe ni se pronuncia tu nombre (El griego hace tiempo que es una lengua muerta y tú eres más antigua que los griegos) cada madrugada en sueños beso tu triple cabeza -el perro y el caballo son tu símbolo - y por respuesta recibo una sonrisa de dientes falsos (los avances de la técnica se llevan bien con los viejos temores humanos “lo dijo Sartre: un anticomunista es un perro”) Hécate abre caminos es el

En su evolución el ser humano ha perdido pelo y ha suplantado gracias a su ingenio con lana piel algodón y otros materiales el manto protector del vello Yo a veces voy desnudo ridículo en las calles bares y cantinas ofreciéndome al mejor postor después de un par de tragos (hablo de conversaciones y del corazón y de chistes pocas veces de sexo porque me alimento de la risa ajena) El rey va desnudo pienso y me veo tan frágil desde afuera Estoy fuera del país natal (desde afuera) y aunque tengo ropa limpia en el closet del hotel no quiero desprenderme de esta tela (desde afuera) un paño o gasa delgada y núbil sobre el alma (Imagino azul esta tela desde afuera) Cerca de esta habitación tengo un amigo que escribe metáforas del fuego y yo aún me siento desnudo Tengo un amor tan puro a un millón de kilómetros al otro lado del canal y yo aun me siento desnudo Tengo un buen amigo que trabaja en un call cente